В лапах зверя

— А там я точно в безопасности? — спрашиваю я, тревожась теперь особенно сильно, — к ним… Не придут те люди?

Отец усмехается:

— Если придут, цветы им на могилку потом принесешь…

Он смотрит на меня пару секунд, словно сказать что-то хочет.

И не говорит ничего, кроме:

— Удачи.

И кивает на дверь.

Вот так.

Отличное отцовское напутствие.

Не знаю, чего ждала, на самом деле, но становится обидно.

Киваю в ответ и выпрыгиваю из машины, стартанув с места так, что дядя Сережа, удивленно матюкнувшись, буквально бежит за мной следом.

Догоняет и молча топает рядом, никак, слава богу, не комментируя мое поведение.

А я… Я почему-то едва сдерживаю слезы.

И машина отца не дожидается дядю Сережу, уезжает…

Сердце сжимается.

Меня куда-то несет потоком жизни. Одну. Совсем одну. Страшно-то как!

Аэропорт ошеломляет, торможу в растерянности, и дядя Сережа буксирует в нужном направлении, взяв за руку, так по-свойски, что даже нет желания возмутиться. Наоборот, приникаю с благодарностью к его плечу, словно защиту ищу. Опору в этом бешеном мире. Ту, которую мне отец не пожелал сейчас дать.

Дядя Сережа только бухтит дружелюбно:

— Не боись, Лика, все нормально.

Сейчас в самолетик сядешь, полетишь, прилетишь… А там тебя встретят.

— Прямо в аэропорту? — уточняю я.

— Да, все уже заряжены. Не переживай, никто тебя не бросит. Сим-Сим уважает твоего папашу, да и должок за ним серьезный…

— Какой?

— А это их дела, Лика, тебе не надо знать… Главное, будь уверена, в его доме тебе ничего не грозит…

И я успокаиваюсь немного. И даже верю…

Дурочка.

Глава 10

Свое имя я вижу на табличке, которую дежит серьезный дядечка в строгом костюме.

Подхожу, ощущая себя по сравнению с ним чуть ли не попрошайкой.

Такой он… Солидный, в начищенных ботинках, лицо с квадратной челюстью, властное. Это тот самый Сим-Сим? Ой, то есть… этот… Андрей Савельевич? Сам решил встретить?

— Здравствуйте… — бормочу растерянно, неловко перебрасывая сумку через плечо. Больше у меня ничего с собой нет. Только документы, телефон и карта с деньгами. Кстати, неплохо бы узнать, сколько там…

— Анжелика Федорова? — мужик окидывает меня внимательным цепким взглядом.

Киваю.

— А вы — Андрей Савельевич?

Мужик чуть приподнимает брови, словно в удивлении, а затем говорит ровно:

— Нет.

Я — водитель. Прошу в машину. Багаж у вас есть?

— Не-е-ет…

Ох, как глупо получилось!

— Тогда следуйте за мной, — он величественно кивает и идет вперед, разрезая толпу, словно исполинский крейсер.

А я за ним — мелкой утлой лодчонкой, сгорая от неловкости и стыда.

Надеюсь, он Андрею Савельевичу не скажет, как я лажанулась…

Машина, черный низкий мерседес представительского класса, ждет нас на стоянке.

Водитель открывает заднюю дверь, сажусь, тихая, как мышка под веником.