Дискорама

В конце концов, петляя между прохожими, он свернул в грязный проулок, выходящий на задний двор двух ресторанов и одного кафе. Запах там стоял еще тот, и мусорные баки громоздились один на другом.

— Он решил, что прирежет тебя именно там, Рем, — заметил Фред, притормаживая.

— Я так и понял, — сказал напарник, выбираясь из машины.

— Не забудь, что это ограбление! Никаких контрольных выстрелов!

— Я помню, Фред. Жди, скоро буду.

Рем выбрался на тротуар, пропустил романтическую пару, которым было далеко за сорок, и, ухмыльнувшись им вслед, зашагал в вонючий проулок.

Один подвал, другой, череда бочек из-под растительного масла. Два кота, одна кошка, смелая крыса, пробежавшая к мусорному ящику. И вот, наконец, он — объект, скрывшийся за обшивкой подвальных перил.

Лист крашеной жести служил ему укрытием, однако Рем его заметил сразу: плетеные туфли, сбившееся дыхание и наверняка нож в руке.

«Артист», — подумал Рем и сделал два выстрела через обшивку.

На ступеньки вывалился некто, слегка похожий на объект, но это был другой человек, скорее всего, объект его подставил.

«Артист», — снова подумал Рем, но уже без издевки. Предстояло спускаться в подвал, а делать это очень не хотелось. Видно было, что противник знал здесь каждый закоулок и мог напасть на Рема неожиданно. Но отступать поздно, сегодня его очередь — они с Фредом поменялись, когда он не хотел давить красотку.

119

К напарнику Рем вернулся минут через двадцать. Фред уже нервничал, то и дело смахивая со лба пот.

— Ты где там ходишь? — сердито спросил он, когда Рем плюхнулся на сиденье рядом.

— Работал, — устало улыбнулся тот и бросил под ноги кучу какого-то барахла.

— Порядок? — уточнил Фред, заводя мотор.

— Да, поехали.

— А чего часов двое штук? — спросил Фред, успев заметить, что принес напарник.

— Еще один случайно подставился.

— Что значит случайно, Рем?! — воскликнул Фред.

— За дорогой следи!

— Да уж слежу! Чего ты такой взмокший, как будто мешки ворочал?!

— Я его из подвала наверх тащил.

— Кого его? Объект?

— Объект, — кивнул Рем и начал снимать пиджак, под которым оказалась насквозь промокшая рубашка и потеки крови.

— Ты ранен, что ли?

— Он меня слегка пинцетом задел…

— Каким пинцетом?

— Да вот. — Рем достал из кармана пиджака узкий кинжал и показал Фреду.

— Не пинцет, а стилет!

— Точно. Всегда их путаю.

— Куда приложил-то? В плечо?

— Да. Метнул так быстро, что я и не заметил. Чуть присел, и повезло, а то бы к фанере пригвоздил. Там перегородка была фанерная.

Машина качнулась на «лежачем полисмене», и Фред притормозил перед фургоном, развозчиком каких-то там пирожков.

— Яда на лезвии нету?

— Вроде чисто, я смотрел.

— Так откуда вторые часы?

— Он какого-то земляка сначала подставил.