ДНК для олигарха

Я сам сегодня с ума чуть не двинулся.

Стоя в стороне, быстро набираю эсэмэску Маценову.

— Вместе с Арсановой срочно в Приморск.

— Так она в больнице, Матвей Александрович. Нервный срыв.

«Да ну?» — усмехаюсь мысленно. Никто особо кошмарами не страдал. Ни Криста, ни ребенок. Обо мне и говорить не приходится. А моя железная леди вдруг сломалась. Нет! Так не бывает!

— Около палаты поставь охрану, — настоятельно прошу Маценова. И задумчиво гляжу, как патлатый матрос на берегу закрепляет швартовы.

По трапу нарочито бодро сходят сотрудники СК и полицейские. О чем-то переговариваются между собой.

— Хороший был заряд в тротиловом эквиваленте. Все разнесло к чертовой бабушке.

Молча стою. Наблюдаю. Не время и не место соваться к этим людям. Все равно ничего не ответят.

Провожаю взглядом молодых дознавателей, торжественно сгружающих с катерка прозрачные целлофановые пакеты с мокрой мелкой щепой. Это все, что осталось от яхты и моего кабинета. Всего лишь пару дней назад я гордился его интерьером. Итальянский гарнитур из карельской березы. Индивидуальный заказ, мать вашу! Ковер ручной работы и китайские коллекционные вазы. Я уже молчу об оборудовании, находившемся на борту.

Все коту под хвост! Знать бы еще, какая сука заказала?

Даже если взрывчатку на борт пронесла Оксана, за ней должен кто-то стоять.

Глаз останавливается на последних прозрачных пакетах. Опять щепки, какой-то мусор или тряпки! Нет сил гадать, что это было раньше.

— Команду нашли? — спрашиваю майора, спускающегося с катерка последним. Что-то в его лице угадывается знакомое.

— Нет, — почти сквозь зубы отвечает он. — Ищем, Шерша. Ищем. Водолазы еще проводят поиски. Видимо, течением отнесло.

Всматриваюсь в лицо.

— Коля-боцман? — спрашиваю, улыбаясь.

— Ну, а кто еще? — вздыхает он, раскрывая объятия. — Как сам? Говорят, женился?

— Ага, — усмехаюсь я, тут же вспоминая взрыв на яхте, вероломную жену и памятник брату.

— Ну, хорошо хоть уцелели, — кивает важно мой старый товарищ по бассейну.

— Я тут на днях тренера вспоминал, — брякаю некстати.

— А он о тебе всегда помнит, Шерша. Зашел бы к старику, что ли?

— Адрес дашь. Или со мной…

— Диктуй телефон. Я завтра в отгуле. Можем вечером съездить. Старик обрадуется.

Да и я отвлекусь от той жути, что сейчас творится в моей жизни.

«Хоть пойму, что делать дальше», — думаю я, отбивая Колин входящий. Сразу заношу номер в контакты.

— Бывай, — хлопает он меня по плечу. — И подумай, Матвей… Может, ты заметил. Небольшой такой плоский предмет. Типа кредитной карточки.

— Увы, — пожав плечами, развожу руки в стороны. — Вроде все свои были, Колян…

— Да ясен пень, Шерша. Чужие к тебе на крейсер не сунулись бы…

44. Матвей.