Конклав

– А еще я не надену белое на свадьбу, – сообщаю я сладким голоском.

Просто вношу ясность.

Майкл прыскает от смеха. Улыбнувшись, наблюдаю за тем, как он делает очередную затяжку и заявляет дразнящим тоном:

– Да, я тоже.

Я провожу ладонью по его красивой груди, очерчивая рельеф мускулатуры, затем обвиваю руками и целую его в шею. За минувшие годы ничего не изменилось. Запах Майкла вызывает у меня те же эмоции, что и моя коллекция спичек. Словно Рождество объединили с Днем независимости.

– Я люблю тебя. – После короткой паузы, не сдержавшись, добавляю: – Мистер Фэйн.

– О господи, твою мать, – ворчит Майкл, выпрямившись. – Мне нужно выпить.

Чего? Вцепившись в него, едва не падаю, пока он пытается встать с кресла.

– Слезь с меня, сейчас же, – распоряжается мой жених. – Мне нужен алкоголь, Рика. Много алкоголя.

Я скатываюсь на пол и морщусь – ковер царапает попу.

– Эй.

Засунув сигару в рот, он качает головой и стремительно шагает к выходу.

Рика Крист – совершенно не звучит. Тут ему не победить.

– Запасы провизии на яхте рассчитаны всего на неделю! – кричу я вслед распахнувшему дверь Майклу. – Поэтому не затягивай с этим и просто смирись!

– Спокойной ночи! – рявкает он. – Люблю тебя!

Уходя, Майкл хлопает дверью чересчур сильно для человека, утверждающего, будто он жить без меня не может.

Глядя ему вслед, начинаю смеяться.

Один месяц. Я готова. Готова ко всему.

Улыбка трогает мои губы, радость разносится по венам, и я тянусь за ежедневником, лежащим на столе, чтобы сделать заметки для организатора свадеб."