Кротовский, сколько можно? (СИ)

Ныр и Гамлет отправляются в инвентарь, а я придаю доспеху вид рыбацкой одежды: высокие сапоги, непромокаемая накидка с капюшоном, старая мятая длиннополая шляпа. Подруливаю к пристани и осматриваюсь.

Здесь немало рыбаков, возвращающихся с рыбалки. Подправляю вид доспеха под местную моду, чтобы походить на них еще больше. Выбираюсь на берег и пристраиваюсь к какой-то группе.

«Сейчас автобус подойдет к остановке. Садись в него» — выдает бегущая строка.

И как я это сделаю? У меня нет местных денег. Или кворками можно рассчитаться?… пояснений нет…

— Чего задумался? — кто-то хлопает меня по плечу.

Оборачиваюсь. Передо мной стоит один из рыбаков. В садке у него трепыхается рыба.

— Да так… — пожимаю плечами и замолкаю.

— Что, совсем ничего не поймал? — не отстает рыбак, — Где ловил хоть?

— В затоке, — называю единственное известное мне место.

— Э-э… да-а, — тянет рыбак, — Теперь понятно… а я в затоке ловить зарекся… иногда неплохой лов, а иногда… ну ничего, бывает… пошли, автобус подъехал.

— Да, пошли, — киваю согласно, — Только…

— Что, денег нет? — догадывается рыбак, — Чего там. На билет тебе подкинем.

— Скинемся на билет, — поддерживает другой рыбак, — Со всеми бывает.

Добрейшие Зурабдийские рыбаки скинулись мне на билет и даже пытались поделиться со мной рыбой. Отказался, сославшись на личную суеверность, мол тогда вообще больше лова не будет. Чтобы от меня отстали, отвернулся к окошку, сдвинул шляпу на лоб и прикинулся спящим… в теплом душном автобусе меня разморило и, не заметил, как на самом деле уснул.

«Кротовский, Кротовский… — не знаю, сколько времени серый с черным пробивались в мой сон, —…просыпайся. Пора выходить»

Разлепляю глаза. За окном автобуса уже темень. Сколько времени я проспал? Таймер показывает, что от начала седьмой заключительной попытки прошло два часа сорок минут… не слабо разоспался.

«Кротовский, выходить пора…»

Промаргиваюсь, перевожу взгляд в интерфейс. В бегущей строке появилось новое сообщение:

«Выходи прямо сейчас. На конечной будет засада»

Йоп… вскакиваю, бегу к выходу. Чтоб выйти, приходится придержать уже закрывающуюся дверь. Вслед несутся беззлобные комментарии рыбаков, решивших, что я поддатый… мол потому и рыбы не наловил, что не тем занимался.

Осматриваюсь. Это какой-то пригород. Куда дальше? Стрелка по-прежнему показывает на северо-запад. Немного в сторону от трассы. Ухожу с дороги в подлесок и выпускаю Ныра и Гамлета. Мы недалеко от цели. Сейчас главное не попасться по дурости.

«Теперь все же придется подраться, — сообщает бегущая строка, — Зурабдийцы примерно вычислили направление твоего движения.