Мой любимый Бес

Оказывается, его искренний смех приятный и заразительный. Против воли на губах расползается улыбка.

— Хорошо сказала, Снежинка. Рано или поздно весь твой лёд сойдёт на нет. Сам. Или я помогу тебе от него избавиться.

— Иди, Бес. Кажется, у тебя куча дел. Хорошего тебе дня.

— И всё? А как же воздушный поцелуй?.. Я же твой парень, забыла?

— Ты моя головная боль, Бес, а не парень. И у меня есть жених…

— Подвинется, Снежинка. Если не хочешь сказать мне целую на прощание, я тебе сам это скажу. Я тебя целую. Не в щёчку, а в твои пухлые губки. Много — много раз, ласкаясь о твой бойкий язычок…"

"Я стою и слушаю. Мимо Романа проходят люди, но тому абсолютно всё равно, не сбавляет тон, продолжает смаковать свои слова. Словно никого не существует.

— Готов поспорить, твои щёчки уже полыхают? Можешь немного остудить их о холодное стекло…

Я словно кролик под взглядом удава прислоняюсь лбом к стеклу и машу рукой на прощание, сбрасывая звонок. Спрашиваю саму себя, надолго ли хватит Романа? Появится на горизонте уже сегодня или всё-таки нет?..

Нет, не показывается. Но зато на следующий день поджидает меня у входа в аудиторию, вручая стаканчик с кофе.

— С миндальным сиропом. Отказ не принимается.

— Ты решил споить мне все виды кофе?

— Скажи, какой нравится больше всего? И ещё обычно к кофе подают что-то из выпечки. Все в диком восторге от макарун.

— Не люблю макаруны. Вообще, не люблю выпечку.

Рома подпирает плечом стену, сверкая тёмными глазами:

— Ты просто не пробовала мои блинчики.

Я стараюсь не улыбаться, но губы против воли растягиваются сами: представляю его, колдующим у плиты.

— С кленовым сиропом, — невозмутимо продолжает Роман и приподнимает пальцами стаканчик кофе, поднося его к моим губам, — пей, пока не остыл. И кстати, приглашаю тебя в гости. Ответный гостевой визит.

— Мечтай больше, Рома.

Раздаётся трель звонка. После звонка он машет рукой в сторону аудитории:

— После вас, Снежана Булатовна.

Последнее занятие проходит быстро. Большинство студентов уже ничем не заняты и пребывают мыслями далеко отсюда, планируя празднование Нового года. Повинные таскают пачками никому не нужные рефераты… Я принимаю их, автоматически пролистывая, и время от времени посматриваю в сторону Бесова.

Роман развлекается со своим смартфоном, с таким довольным видом тыкая в экран, что становится ясно — он что-то задумал. Я одёргиваю себя: лучше сосредоточиться на занятии, чем поглядывать на него, засекающего каждый мой взгляд, словно сверхчувствительный пеленгатор. Телефон жужжит. Бес настрочил СМС? Так и есть.

Бес: «Всё хотел спросить, почему у тебя так мало фото в социальных сетях? Такое разочарование, даже не на что… ЛЮБОВАТЬСЯ.»

Я поднимаю глаза.