Няня для дочки Олигарха

Мы с этой дамочкой не пришли друг другу по вкусу, опускаю взгляд на нехилую такую груди и замечаю кляксу такого же какашечного цвета, а потом до меня доходит, что дамочка – то не брюнетка, это у нее волосы в жиже темной.

Кажется метили в нее, но промазали. Или у нее костюмчик грязеупорный. Словом. Что-то внутри кольнуло меня обидой.

Даже облеванная чем-то странным эта мамзель выглядит так, словно это задумка ее дизайнера, который через секунду запустит эту диву в шмотках за миллион на подиум.

– Госпожа Николаева, господин Коршунов ожидает вас в своем кабинете, – внезапно доносится до слуха голос, и я смотрю в сторону пухленькой домработницы, – прошу пройдемте, я покажу.

– А… так ты новый персонал… – раздается голос дивы. Кстати, все дивы злюки. Ну эта уж точно."

"Делаю вид, что не слышу шпильки модели, иду в сторону горничной. По сути, я пока никаких документов дополнительных не подписывала и в нянях еще не значусь.

Делаю несколько шагов, а затем меня вдруг коротит мыслю:

– А что, если эта мегера и есть жена олигарха?! И я только что чуть язык не показала госпоже Коршуновой…

Глава 6

Я шла по коридору, разглядывая убранство. Лоск. Роскошь. Блеск. Изысканная английская утонченность и картины… подлинники скорее всего. Олигарх обладает еще и вкусом.

Под мерный стук своих каблучков я иду, женщина распахивает передо мной дверь. Прохожу внутрь и обнаруживаю, что кабинет пуст.

– Господин подойдет.

Киваю в ответ, и женщина оставляет меня одну. Рассматриваю интерьер кабинета Демона Боссовича и понимаю, что Демонюка все такой же педант с какой-то явной поверотостью на порядке. На столе в ряд лежат ручки, причем если присмотреться, то все предметы лежат попарно.

– Обсессивно компульсивное расстройство как на ладони, – хмыкаю себе под нос, понимая какой эстетический шок переживал Демьян Сергеевич каждый раз при видя творческого хаоса на моем столе.

Ну ладно… ничегошеньки творческого в беспорядке у меня не было. Обыкновенный завал. Правда даже в этой неразберихе я всегда знала, что где валяется и какая бумага, где находится.

Взгляд со стола соскальзывает к стенам и меня буквально молнией пробивает от цвета, от палитры…

– Не может быть… – Это… это… – слов нет, я просто смотрю на одну из самых ярких картин Климта и не нахожусь с ответом, – это… это…

– Думаешь подлинник?

Наконец нарушает молчание кабинета глубокий мужской голос.

Резко останавливаюсь. Подпрыгиваю и тону при виде собственного босса.

Видеть Демьяна Сергеевича таким… это как выстрел прямо в сердце.