Пленница

Карты, фишки, стекло - всюду. Тогда Алтай подзывает собаку.

-Кира, фас.

Огромная, пятидесяти килограммовая Кира, которая до этого равнодушно наблюдала за происходящим, мгновенно кидается в бой. Ее грубый низкий лай разрывает тишину и расходится страшным эхо. Машина для убийства. Ее цель не я, но даже у меня волосы поднимаются дыбом, мажоры тут же замолкают и отскакивает.

Кира переходит в нападение, истошно лает и рычит, пока Алтай не отдает команду: «Сидеть!» Собака моментально слушается. Мажоры, видно на всякий случай, тоже опускают стулья и присаживаются на них.

Алтай усмехается, но я их не осуждаю. Когда таким тоном отдают команду, сложно не выполнить.

-Где Горелов? - спрашивает Алтай, вглядываясь в лица каждого по очереди. Качает головой недовольно. Пару секунд изучает рану на голове пострадавшего. -Мне не больно, отвали! -Рада, принеси, пожалуйста, аптечку.

Он кивает в сторону гостевого дома.

-При входе в шкафчике на верхней полке."

"Обстановку вип-домика изучать некогда, но дизайнер явно работал тот же. Здесь стильно и красиво. А еще все целое и порядок, очевидно, гости не успели добраться до номеров. Я быстро открываю дверцы шкафа, тороплюсь.

-Блядь, - говорит Алтай, когда спустя пару торопливых вдохов я выбегаю с прозрачным контейнером в руках.

Бинты, ватные диски, перекись… здесь все необходимое. Вручаю богатство пострадавшему, хочу помочь, но тот лишь отмахивается, как от надоедливой мухи. Смотрит на Алтая, который продолжает фразу:

- Вы куда дели отпрыска нашего славного мэра?

Я округляю глаза. Ка-пец. Парни переглядываются, пожимая плечами.

-Да здесь он, - Марат склоняется над кустами. - Живой, дышит. - Брезгливо добавляет: - Прополоскало его только, говнюка.

-Че приняли? - рявкает Алтай. - Ну? Что за химия?

-Да виски пили! Честное слово, Алтай. Мы правила знаем.

-Да конечно, и глаза стеклянные у тебя от виски. -Аллергия же.

-Я это убирать не буду, - вставляю внезапно. Хотела себе под нос пробубнить, но так вышло, что все замолчали, и фраза прозвучала громко.

Все, включая Киру, поворачиваются в мою сторону. Боже. Гонор тут же испаряется, как вода на раскаленной плите. Ашш. Под взглядом Алтая я традиционно опускаю глаза и произношу:

-Надеюсь, что не буду. Не хотелось бы. Хоть он и мэрских кровей.

-Да все нормально, Алтай. Че за кипишь вообще?! - врывается в разговор тот, кто меня хватал за руки. - Марат Рустамович, ну простите... Я этой суке говорил, блин, копам не звони. По-семейному разберемся. Гриха проспится и бодрячком будет, че, первый раз, что ли? А она…

Я потираю предплечья.

-Он меня схватил за плечи, я… просто испугалась.

Сын мэра. Закон мерфи. Мне конец.

-Че ты врешь? Схватили ее, ага, конечно!

-Это правда. Клянусь, - это я говорю Алтаю, хоть и не решаюсь поймать его взгляд. - Возможно синяки будут.