Ретроградный меркурий (СИ)

Опачки!

Заинтересованно иду, пытаясь разглядеть с кем она.

Мужик…

Не то, чтобы это рядовая ее рабочая ситуация, вообще-то! До сдачи нормативов ещё неделя.

Удар!

Он ловит ее удар играюче, отбивая перчаткой перчатку. Второй! Та же история.

Бьёт Яра левой. Правая травмирована…

— Ну! Давай, Диляра… — дразнит он ее с усмешкой. — Пробей мою броню…

Психуя, она пружиной подпрыгивает и с вертушки лупит ему в плечо.

Контрприем!

И они летят, сцепившись, на пол.

Детка! Ну ты чего?! — фейсспамлю я. Надо было колено выбить!

Возня…

Он скручивает ее, зависая сверху лицом.

— Чего так слабо-то, Владо?.. — ухмыляется ей азартно в лицо.

Ее верхняя губа дёргается в оскале.

С хуя ли — Владо?! Зольникова! Рывок. Она теперь сверху. Сидит как амазонка. Демонстративно фиксируя удар ему в ухмылку, не прилагая силы.

Встань, блять, с него, Яра!

Скатывается с него, глядя в потолок. Взгляд недовольный.

— Да-а-а… Я позволил, ты не ошиблась в своих ощущениях, — поднимается он. — Надо улучшать боевые навыки, Диляра.

Куда улучшать? Она женщина, а не машина! У нее все зашибись с навыками.

— Спасибо, товарищ майор, что приземлили. А то всё больше хвалят…

Камень в мой огород, сейчас?!

Конечно, так на ринге “трахаться”, какой уж тут секс с мужем. Нет сил у нее!

Что за хер, вообще?

Вспоминаю, как он сверху смотрел в ее лицо. И адекватность меня покидает.

Он спрыгивает с ринга. Смотрит мне в глаза.

— Давай, со мной? — рычу, кивая на ринг.

— Мне с тобой, СОБРёнок, неинтересно, — не глядя идёт мимо. — До майора, хотя бы, дорасти…

Сука…

Я чувствую от него запах знакомого парфюма. Так пах шарф Яры.

Кровь стучит в уши. Мы остаёмся у ринга одни.

Она поднимается…

Стою, окаменев.

— Вань? — удивлённо. — Ты чего-то хотел?

— Ага. Чтобы ты пахла моим парфюмом, а не его.

Сжимаю сигареты в кармане, сваливаю. Иначе, поубиваю нахуй всех сейчас!

Глава 7 — Девичьи сердца

В нашем отделе несколько кабинетов. Мой — напротив Мансурова. У нас открыты двери. И я вижу, как работает он.

Взглядов на себе не ловлю. Словно меня не существует. Не то, чтобы мне интересны его взгляды. Но они должны быть. И если их нет, то это намеренно.

Сначала словно втягивает в коннект, повышенным вниманием, а потом резко отмораживается, словно меня не существует. Это такой проф пикап, товарищ майор? Вы меня просаживаете?

Зависнув на минуту и оценив перспективы, решаю подыграть ему. Пусть думает, что просадил.

Мне дело генерала не нравится жутко!

Я смотрю записи с камер домашнего наблюдения во дворце генерала. Там Варя… Совсем юная, беспомощная… Иногда впадающая в истерики, иногда послушная как кукла, депрессивно лежащая часами на кровати.

То одетая с иголочки, с косами, то простоволосая, босая, в каких-то белых саванах.

Мне кажется, Варя немного двинулась там, за эти годы.