Черная смерть (СИ)

Я лично ничего плохого про неё сказать не мог. Хотя, может это какая-то старая психотравма. Или девушка соврала и у неё были раньше проблемы со внешностью. Которые исправило получение нового тела. Впрочем такая маленькая ложь ей простительна. Ни одна женщина никогда не признается, что она была страшной.

Твой любовничек, — она посмотрела на меня, — Вроде поспокойнее, так что про него растолкую. Так вот ты, — трактирщица ткнула в меня пальцем, — Извини меня, конечно, дорогуша, но в этих тряпках ты похож в лучшем случае на мастерового. Попавшего под пилу или топор.

А в худшем — на сбежавшего с полей вахлака, которого оприходовал мечом пьяный стражник. Знаете что… — она ненадолго замолчала хитро прищурилась и добавила, — Тут совсем недалеко возле моста через… на знамённой площади, она же площадь девяти флагов, есть мастерская по пошиву одежды братьев Рамье. Сходите к ним. Скажите, что от старой Брегги. Они сделают вам скидку."

"— Дай угадаю, — хмыкнул я, — Они тоже твои родственничики?

— Верно мыслишь, дорогуша, — кивнула трактирщица, — Это мои кузены.

— У вас тут что, целая мафиозная артель? — поинтересовалась Айлин, — Куда ни плюнь, везде чьи-то родственники.

— Ну, дорогая моя, — развела руками трактирщица, — Наш мир суров. И единственная возможность выжить в нём — держаться друг друга. Уж тебе ли и твоему любовничку это не знать. Если мне, конечно, правильно пересказали вашу историю.

— Половину, а то и больше, наверняка приврали, — равнодушно пожал плечами я, мысленно прикидывая кто это мог так распиздеться. Твою то мать, ну ладно пиздануть раз что мы — маги. Понятно, по пьяне бывает. Ладно кто-то другой пизданул, что мы работаем на орден.

Но, сука, целую историю…

— Не знаю-не знаю, дорогуша. Хотя, оно, конечно, когда баллады слагают, всегда врут для красоты слова, но ведь и правда там наверняка есть. Но даже если ваш друг и врал, то врал он очень красиво. Я аж прослезилась, — трактирщица утёрла несуществующую слезу, — Но коль уж пошёл такой разговор, то я жажду услышать настоящую историю. Она наверняка во много раз интереснее.

Баллады. Баллады, мать его за печкой драть. Ну теперь ясно. Вот и виновник торжества нашёлся. Поэт, мать его недотраханный.

Или перетраханный. Не суть важно. Долбоёба кусок. Знает же, что никому нельзя пиздеть о нашем прошлом. Так он не только распиздел, он ещё балладу взялся сочинять. Надо его остановить пока не поздно. Если он её споёт, а кто-то другой подхватит и потащит в народ — нам точно пиздец. Твоюж мать, почему мне так хочется ему врезать.

— Как-нибудь позже может и расскажем, — я попытался сохранить спокойное выражение лица, — Но не сейчас. Сейчас нам нужно провести совет, а потом выбраться в город.