Бог Ярости

Мои легкие горят, и я чувствую, как вздуваются вены на шее.

— Я убью тебя к чертовой матери.

— М-м-м. Люблю, когда ты становишься грубым.

— Думаешь, я шучу? — его короткие ногти впиваются в мою кожу. — Тронь меня, и я задушу тебя до смерти.

— Скажи мне что-нибудь еще. Твой рот делает меня таким чертовски твердым, — я кручу бедрами и прижимаюсь к его паху.

И черт возьми.

Трахните меня.

— Похоже, я тоже тебя возбуждаю. Если я заберусь к тебе в штаны, то обнаружу, что ты течешь для меня?

— Ты, блять… — его лицо вспыхивает едва заметным оттенком красного, а пальцы сжимаются так сильно, что начинают дрожать.

Он дрожит, мой прекрасный принц, теряя свой драгоценный контроль капля за каплей.

И что же мне делать?

Зажать его между зубами и не отпускать. Конечно.

Я проникаю ему под кожу. Первый шаг к тому, чтобы оказаться внутри него."

"— Ты можешь бороться со мной, можешь лишить меня жизни, но это не помешает тебе хотеть меня, — напрягаюсь я и обхватываю рукой его горло поверх засоса, который он прячет так, будто от этого зависит его жизнь. — Ты пришел сюда, чтобы помешать мне трахнуть Клару. Ты не злился из-за нее, ты злился на нее. Тебе не нравилось, как она прикасалась ко мне и называла малышом, верно?

— Закрой свой рот.

— Ты злишься на меня, потому что я позволил ей прикоснуться ко мне?

В его глазах ярко светится прекрасная ярость, но затем он говорит прямо противоположное тому, что думает:

— Почему меня должно волновать, что ты делаешь?

— Всегда играешь роль, мой цветок лотоса. Прячешься, притворяешься. Ты явно порвал с ней сегодня. Почему не сказал мне об этом?

— Как…?

— Она сказала, что переживает расставание и хочет забыться в пабе, — я пытаюсь придвинуть голову ближе, но он удерживает меня на месте своей непреклонной рукой. — Ты сделал это из-за меня, не так ли? Ты расстался с ней, потому что я велел тебе это сделать. Нет. Ты сделал это, потому что хотел быть со мной. Потому что знаешь, что я единственный, кто может дать тебе то, что тебе нужно.

— Хватит мечтать.

— Хватит, блять, притворяться, — я отрываю пластырь с его горла, обнажая фиолетовый засос. — Хватит прятаться.

Он качает головой, но его пальцы разжимаются вокруг моего горла. Брэн не слабый. Очевидно, у меня больше мышц, но у него есть сила. В предыдущие разы он позволял мне прикасаться к себе не потому, что не мог меня остановить. А потому, что решил не останавливать вовсе.

Как сейчас.

Его борьба за контроль трескается, как лед под ногами.

Я — озеро, которое ждет, чтобы поглотить его целиком.

Мои пальцы касаются его острой челюсти, губы в дюйме от его губ, вдыхая нотки алкоголя и мяты с его прерывистых выдохов.

— Не смей… — шепчет он дрожащим, задыхающимся голосом.

Этот засранец явно хочет меня, он горит от желания. Язык тела выдает его.