Друг моего отца

— Потерпи, мы уже почти на месте, — говорит с тяжёлым вздохом.

— Жалеешь, что взялся за меня?

— Я? Это ты в меня вцепилась. И буквально, и фигурально, — фыркает наёмник.

Смотрит на меня с явным сожалением, плескающимся на дне его невероятно светлых, почти бесцветных глаз.

Наверное, он бы меня бросил.

Если бы не жажда наживы…

— Куда ты меня отвезёшь? Опять в ссаный мотель? — спрашиваю, даже не пытаясь выглядеть воспитанно.

— Где же твоё лицейское образование?

— Вытрясло в жигулях, — признаюсь. — Так куда мы двинем?

— У меня здесь есть квартиры. Побудем в одной из них.

— Здесь? То есть у тебя не в одном городе квартиры?

В ответ мужчина издаёт странный смех.

Словно его рассмешило моё удивление.

— Смеёшься, как будто ты не наёмник, а наследник многомиллионного состояния.

— И что мешает быть мне и тем, и другим? — холодно интересуется мужчина.

— Богатые люди не работают на других, а ты как пешка. Кто тебя купил, тот тобой и двигает…

Бекетов обхватывает двумя пальцами мои щёки и запечатывает рот со словами:

— Я сам выбираю. Ясно? И прикрой рот. Иначе я сниму с твоей пятки носок, скручу и затолкаю в рот. Поняла?

Кривлюсь от отвращения.

Мои ноги до ужаса сильно хотят на свободу.

Мечтаю принять горячий душ, отмокнуть в ванной и постирать всё, что на мне надето!

Ещё лучше — просто выкинуть и надеть новую одежду.

Но зная Бекетова хотя бы капельку, можно ожидать лишь того, что он так и будет скакать по сомнительным местам и мастерски уходить от погони, наплевав на удобства.

Наверное, ему комфорт вообще не знаком, может и на кирпиче спать, и пить воду из грязной лужи, а я… я вообще к такому не привыкла!

— Носок или молчок?! — угрожающе спрашивает Бекетов.

В ответ мычу, надеясь, что мужчина меня понял. Киваю для уверенности.

— Тогда пошли.

Бекетов хватает меня под локоть и тащит по улочкам, на которых расползается предрассветный адский холод и склизкий туман.

— Почему мы не добрались до твоей квартиры на такси?! — спрашиваю, стуча зубами.

— Потому что я не свечу свои адреса. Дойдём пешком. Тут недалеко. Ещё минут пятнадцать.

— Может быть, пять минут передышки? Пожалуйста… — говорю со слезами.

И только после этого мужчина останавливается.

— Сядь на скамейку, — командует. — Пожалуй, тебе стоит отдохнуть. Пять минут, не больше. Заберём ключи, а потом…

— То есть это ещё не конец?! — ужасаюсь. — О боже… У меня ноги гудят, тело от пота чешется и желудок к спине прилип.

— Какая же ты зануда, Проблема. Проблема всех проблем…

Бекетов не садится, расхаживает рядом со мной. Полон энергии, кажется, от него даже искрит.

— Ты хорошо держишься для мужчины своего возраста.

— Ты слишком много болтаешь для ребёнка своего возраста, — в тон мне отвечает Бекетов и дёргает меня за капюшон.