Друг моего отца

Ребёнок совсем.

— Ладно. Пусть будет у тебя, — говорю нехотя. — Но если из-за тебя на нас выйдут, я сам от тебя избавлюсь.

— Спасибо!

Ураганный шторм взметается вверх и набрасывается на меня, душа в жарких объятиях. От неожиданности я чуть не падаю на кровать.

Чёрт… Марианна до сих пор не одета, и от резкого жеста полотенце вмиг спадает.

Теперь её обнажённая грудь прижата к моей груди, и даже рубашка не преграда тому, как хорошо я её чувствую.

— Спасибо, Бекетов! — смачно чмокает меня в щёку. — Ты настоящий друг! Не зря папа о тебе хорошо отзывался! — и уворачивается быстрее, чем мои пальцы стискиваются на тонюсенькой талии.

Сколько сантиметров она сказала? Пятьдесят семь?! С ума сойти… Тростинка.

Отхожу как можно дальше. Срочно на свежий воздух. Выпить. Пострелять…

Хватаю пиджак, снова ловлю своё отражение. Злюсь. Потому что подтяжки увидел и теперь в голове заело: «Ты как пенсионер!»

Так и не выяснив, к чему Марианна спрашивала про возраст, выхожу.

Подальше от соблазна!

Не выяснил, а стоило бы. Ведь в будущем это принесёт мне немало проблем…

Глава 33

Марианна

— Ну и где же ты?!

Настораживаюсь.

Весёлые нотки в голосе Бекетова меня напрягают.

Не выпил ли он лишнего?!

Если он ждёт, что я вприпрыжку поскачу к нему навстречу, то он ошибается.

Поняв, что я ни шагу к нему не сделаю, Бекетов сам движется в мою сторону, швыряет пакет к моим ногам.

— Ты должна была ждать меня у двери со словами: «Чёкупил?»

— Нашёл Чёкупилу. Я же не маленькая и…

Глаза мои едва не покидают глазницы при виде огромного пакета с логотипом магазина детской одежды.

— Ты, что, в детском мире был?

— Почти, — ухмыляется. — Тебе должно подойти.

Я вытряхиваю пакет на пол.

Оттуда вылетают вполне приличные джинсы-скинни и кофточка приятного мятного оттенка.

Неужели со вкусом у Бекетова всё же не такие громадные проблемы, как я могла себе вообразить?!

Но это разумная мысль меркнет мгновенно!

Потому что я разворачиваю кофточку и там…

Долбаная аппликация. С видом…

— Это же киска!

— Киска, — подтверждает. — Погладь её сверху-вниз и обратно…

— И что будет?

— А ты попробуй.

Пробую.

— И как тебе?

— Пайетки изменили цвет, — говорю мёртвым голосом. — С чёрного на жёлтый. Ты издеваешься?!

— Нисколько. Твой размер. Должно подойти.

Но апофеозом всего становятся носки.

Розовые.

С крылатыми пони и радугами.

Левый глаз подозрительно начинает дёргаться.

— Что-то не так? — заботливо.

— Всё не так! — взрываюсь. — Кофточка! Носки… Носки — это вообще…

— Чем тебе не нравятся летающие кони?

— Это пони!

— Видишь, ты даже в теме. Значит, я не прогадал. Приятного переодевания. И учти. Не захочешь надеть это, тебе не поздоровится!

***"

"Словно попала в средневековье или нет, ещё хуже, в древний рабовладельческий строй.