Наследник Буйного (СИ)

И гнев внутри бурлит, просит освобождения. Находит свою цель. Вчера Эмир спасся. Сегодня… Сегодня ему так не повезёт.

* * *Я на нервах. Взвинчена. Эмир со своим наглым видом ещё больше распаляет меня. Я пытаюсь сосредоточиться, но его присутствие разрушает всё вокруг, будто торнадо.

— Чёрт возьми, Эмир, что ты тут делаешь?! — Кричу, сжимая кулаки до боли. Каждая его провокация — как спусковой крючок, и я не могу больше держать себя в руках. Ему было мало вчера?! Он решил, что бессмертный?!

Буйный делает шаг вперёд, безразлично пожимает плечами, чем доводит меня до ручки.

Вот так, будто ему совсем пофиг.

— Тебя раздражаю, как вижу, — с насмешкой отвечает он, и это ещё сильнее заводит меня.

— Исчезни! — Выдаю ему в лицо. — Ты не понимаешь?! Не лезь ко мне! Всему есть предел, Эмир! Ты уже перешел все границы!

— А если я не хочу? — С ухмылкой отвечает он, подходя ближе.

Я отступаю назад. Шаг. Еще один. Но комната маленькая, а я рисовала около стены. Поэтому именно в нее и упираюсь лопатками. Все. Я в ловушке. Отступать больше некуда.

Эмир медленно подходит ближе, и я чувствую, как напряжение между нами накаляется до предела.

Он как будто совсем не чувствует, что я на пределе. Или наоборот? Ему это и нравится.

Гнев поднимается во мне с новой силой. Не раздумывая, хватаю первую попавшуюся банку с краской и швыряю в его сторону. Эмир едва успевает уклониться, но на стене за его спиной остаётся яркий мазок. Он смеётся, будто ему всё это весело.

— Совсем с ума сошла? — Ухмыляется Буйный, но в глазах мелькает что-то другое, опасное.

— Я же сказала — уходи! — Кричу.

— Размечталась, — произносит он, подходя ближе.

Бросаю ещё одну банку, на этот раз не мажу.

Красная краска пятном ложится на его рубашку, и он резко хватает меня за запястье. Я не сдаюсь, пытаюсь вырваться, но он слишком силён.

— Хватит! — Рычит, притягивая меня к себе. Мои руки оказываются прижаты к его груди, пальцы испачканы в краске, но мне всё равно. Я смотрю на него с вызовом, тяжело дыша.

— А ты чего добиваешься? — Бросаю ему зло в лицо.

— Ты не понимаешь? — Его голос низкий, хриплый. — Добиваюсь того, чтобы ты перестала бежать от меня.

— Да пошёл ты, Эмир! — Шиплю, пытаясь вырваться, но он только сильнее прижимает меня к стене.

Чувствую его дыхание на своём лице, и это злит ещё больше.

— Ты хочешь играть? — Он прищуривает глаза, в его взгляде мелькает что-то дикое. — Давай поиграем.

Снова вырываюсь, получается освободить одну руку. В гневе я хватаю следующую банку с краской. На этот раз он не уклоняется — краска попадает прямо на его лицо, и я с удовлетворением смотрю на результат. Но радость длится недолго.

— Ну, ты сама напросилась, — шипит Эмир, и в следующий миг он резко притягивает меня к себе, почти грубо.