Невеста младшего брата (СИ)

— Моей дочери плохо, Петр! Мне совершенно наплевать сейчас на все поздравления! Мы в саду.

Спасибо мамочке. Она смогла отвоевать меня у отца и вывести в красиво украшенный сад. Доходим с ней до фонтана. Сажусь на бортик. Прохладная вода попадает на платье и раскаленную кожу. Легкий ветерок сдувает капли и разгоняет мурашки даже на онемевшем от ужаса затылке.

— Рита, ну мокро же здесь. Пойдем на скамейку, детка, — просит мамочка.

— Не хочу. Я люблю этот фонтан. Можно посидеть здесь?

— Сиди, — машет на меня рукой. — Полегче?

— Нет, мама, мне совсем не легче. Почему Алексей выбрал не Таню? Зачем я ему?

Ежусь от очередного порыва ветра. Обнимаю себя руками. Кожа на них стала бледной. На тыльной стороне ладони выступила темная сеточка сосудов. Смотрю на фонарики, развешанные на деревьях. Они двоятся. Слезаю с бортика фонтана, умываюсь прохладной водой. По ней красиво разбегаются в разные стороны искорки подсветки. Я в этом году хотела завести здесь золотых рыбок.

— Мам, совсем ничего нельзя изменить? — с надеждой смотрю на нее.

— Нет, детка. Я не могу повлиять на это решение отца. Пыталась, но ты же его знаешь. Он втемяшил себе в голову мысль о наследниках и выгодном браке для вас. С одной стороны, я могу его понять. Мне бы тоже хотелось понянчить внуков, все же мы не молодеем, а вы у нас поздние малышки. Просто мы с твоим папой видим это по-разному. Он смотрит на ваш брак через призму укрепления бизнеса. И здесь его тоже сложно упрекнуть, детка. Мы живем в сложное время. Конкуренты сметают друг друга каждый день. Кто сильнее, тот и прав. Без папы у нас ничего этого бы не было, — мамочка обводит руками сад.

— Я неблагодарная дочь? — с тоской смотрю на нее.

— Ну что ты, моя малышка, — мама обнимает меня, гладит по промокшим волосам. — Ты очень хорошая дочь. Просто в силу возраста и немного… кхм… скажем так, тепличного воспитания, знаешь еще не все.

— Тепличного? — делаю большие глаза. — Да меня муштровали так, будто все, что от меня требуется, это быть идеальной куклой! — вспоминаю бабушку.

— Ритка, — смеется мама, — да я не об этом. Ладно, не забивай голову. Вижу, тебе стало лучше. Пойдем, приведем тебя в порядок и вернемся к гостям. Нехорошо, если они без нас там что-то еще решат.

Мы незаметно возвращаемся в дом. Поднимаемся в мою комнату. Мама сажает меня у зеркала, и сама расчесывает волосы, прямо как в детстве. Подсушивает их феном, укладывает, закручивая несколько прядок красивыми спиральками. Поправляю макияж, в третий раз за вечер переодеваю платье.

— Почему черное? — интересуется мама.

— У меня траур, — вздыхаю в ответ. — Прощаюсь со своими мечтами.

— Рит. Рита, девочка моя, ну не надо так. Замужество — это ведь не конец жизни.

— Для кого как, — пожимаю плечами, и первая выхожу их комнаты.