Стану твоей проблемой

— Скинь время и место, я подъеду.

— Хорошо.

Я сбрасываю вызов и поднимаю воротник пальто. На улице совсем не лето. Ускоряюсь и вскоре вхожу в метро.

Глава 30 Марат"

"Я выхожу из метро и быстрым шагом направляюсь к месту преступления. Воздух пропитан чем-то тяжелым, вязким. Не просто смертью, а ощущением, что это ещё не конец. Место преступления освещено мигалками, полицейские мелькают в хаотичном движении, как тени. Я замечаю Демида, который уже ждет меня у входа в переулок, где нашли тело.

— Занятное утро, — бросает он, кивая в сторону трупа. — Это что-то новенькое.

Я хмурюсь, проходя мимо ленты. Тело девушки лежит на спине, руки аккуратно сложены на груди, как у покойников в гробу. Но самое странное — её лицо. Нет ни капли крови, но кожа бледная, губы синие. Ощущение, что её просто выключили. Как будто кто-то нарочно играет с полицией.

Меня пробирает озноб, но не от холода. От этого трупа, от мыслей, которые начинают сводиться воедино, складываясь в пугающую картину. Я видел десятки убитых, но в этом есть что-то… неправильное. Слишком аккуратно. Слишком хладнокровно.

— Судя по всему, смерть наступила от удушения, — говорит криминалист, склонившись над телом. — Но без следов борьбы, без синяков. Ни одной чёртовой царапины.

— Камеры? — спрашиваю, надеясь, что хоть что-то засекли.

— Чисто. Как будто убийца знал, где слепые зоны. — Демид кивает в сторону ближайшего столба. — Даже те, что были в соседнем квартале, выключены.

Я подхожу ближе. Под ногами что-то хрустит. Бумага. Поднимаю записку в перчатках. Чёрнила размазаны, но надпись ещё можно разобрать: ""Она не последняя"".

Мои пальцы сжимаются вокруг бумаги. Горло сдавливает напряжением. Слишком демонстративно. Убийца словно хочет, чтобы мы шли по его следу. Только ведёт он нас туда, куда ему выгодно.

— Дерьмо, — бросает Демид, заглядывая через плечо. — Кто-то реально водит нас за нос.

— Это не просто кто-то, — выдыхаю я. — Он наслаждается этим.

Все внутри меня сжимается. Я чувствую, как нарастает злость, но она не помогает. Она только усугубляет беспомощность.

Через несколько минут появляется Тюленев. Я уже чувствую, как растет напряжение. Он подходит быстро, резко, с таким видом, будто готов убивать, если не получит ответов.

— Тихомиров! — его голос звучит громко, с претензией. — Что у тебя?

— Труп, записка, никаких камер, никаких свидетелей, — бросаю я, скрестив руки на груди.

— Мне нужен результат, — рычит он, сверля меня взглядом. — Быстро.

Я делаю шаг ближе, ощущая, как внутри закипает злость.

— Я работаю, а не чудеса творю, — цежу сквозь зубы. — Если вам так нужен результат, может, выйдите в поле и сами его получите?

Тюленев багровеет, но я уже не слушаю. Разворачиваюсь и ухожу обратно к Демиду. Работы до хрена, времени мало. Надо думать.

Часы летят быстро.