Босс (не) моей мечты (СИ)

– Пью, бабуль, – поддакивает Павлик и опрокидывает в себя рюмочку вишневой наливки.

– Только выбирай покрепче дивчину. Не как наша Танька – она худосочная. Ты у нас мужик хоть куда – высоченный, крепкий. Навалишься на нее и раздавишь.

Марк закрывает рот ладонью, чтобы не заржать в голос. Ну и бабуля…

– Таких, как наша Танечка больше нет, – хитро взглянув на меня, отвечает Павлик. – Она у нас умная, красивая, добрая, чистая. Таких больше не выпускают, да, Марк?

– Да, – охотно соглашается Стрельбицкий.

– Пришли уже? – поворачивается бабуля. – Танечка, детка, что ты решила? Сейчас едешь или… Сейчас, внучка. Поезжай сейчас.

– Я смотрю, тебе не терпится меня сбагрить? А, бабулька? Не понимаю, кто из вас с Павликом пил?

– Я только настойку валерианы, – отмахивается бабуля, вскидывая ладони. – Ну, может, чуток дозировку нарушила. Волновалась очень… Я вещички помогу собрать.

– А как же Уля? Кто будет за ней присматривать? Анна Степановна, поезжайте с нами, – предлагает Марк.

– О, нет… Я приезжать буду на такси. Адрес скинь эсэмэской, а деньги мне на карту пришли. По номеру телефона, – деловито произносит бабушка. – Будете оплачивать мне услуги няни… По питерским тарифам.

– О, боже… Бабуля, ты перегибаешь, – вмешивается Павлик.

– Нет, она права. А мы с Таней согласны. Да, Тань? – протягивает Марк.

– Вот и хорошо. Сейчас вас выпровожу, и будем с Галей из тридцать восьмой квартиры «Ветреного» смотреть.

– Чего? – недоумеваю я.

– Сериал такой… Турецкий. Короче, внуки, я от вас устала. Марк, забирай Таньку и…

– Мы поняли!

Я беру с собой немного вещей. Мало ли… Вдруг игра в семью надоест Стрельбицкому? Хватаю первое, что подворачивается под руку… Бабуля продолжает спаивать Павла, а Марк играет с Улей в «ладушки», пока я бегаю с озабоченным видом по квартире. Безумие какое-то… Разве так бывает? Пришел, забрал… Может, так и надо? Дай мне право выбора, я никогда не соглашусь на что-то серьезное!

– Едем, Танюшка? – устало протягивает Марк, держа дочь на руках.

– А Павел?

– Я ему такси вызову, не волнуйся.

– Танюшка, я нормально… Домой приеду и сразу спать.

– Ох… Родственнички… Едем уже.

Улька засыпает в машине. Я приваливаюсь к окну, наблюдая за мерцающим новогодними огнями городом. Ничего не спрашиваю, не требую… Боюсь. До ужаса боюсь своего нового статуса. Справлюсь ли? Как мне себя вести? Ждать мужа по вечерам с горячими ужинами? Говорить о планах, переживаниях, мечтах? Что, вообще, можно говорить? А делать? Марк не обозначил никаких рамок. Кто я в его доме – мать дочери или полноправная хозяйка?

– Вот и мой дом, – произносит Марк, паркуясь возле современной многоэтажки.

Именно таким я и представляла дом Стрельбицкого – новый, элитный, с охраняемой территорией и пожилой, любопытной консьержкой.