Эгоист

Джульетта, ты, как день! Стань у окна.... И бла-бла-бла…» Гугл говорит, что это Шекспир «Ромео и Джульетта». Мне пришлось читать пьесу полностью, и там не было ни строчки с намеком, где могла спрятаться эта дрянь. Разве только Венеция. Или Лондон. Или…

Об-ма-ну-ла! Стерва!

Но последний, четвертый пункт, самый жестокий, коварный и беспощадный. Таня написала короткие два слова: «Сердце океана». Рисунок прилагается, но ни черта не понял, что Эльза нарисовала.

Когда глаза останавливаются на последней строчке, уже почти сминаю ненавистную записку. Потому что мозг увеличивается и вскипает, растрескивая черепную коробку.

Она открывается, как шкатулка, начинает играть музыка. Думаю, это «Реквием» Моцарта.

Выбираюсь из своего укрытия, улыбку уже не натягиваю.

Перед глазами проносятся строчки. Их смывает только скорость, когда выжимаю педаль газа на прямой.

Сегодня «Монца». И это храм скорости.

Пожимаем с Эдером руки. В соседнем боксе замечаю Сафина. Мы приветствуем друг друга. В день гонки все немного напряжены, и общение сведено к минимуму.

Поправляю комбинезон, сажусь. Вставляю рулевое колесо. Сглатываю волнение и взглядом черчу линии на покрытии впереди болида.

Упираюсь в желтые линии, по которым ты ориентируешься, выставляя болид после прогревочного круга.

Живот сводит.

Париж, Сердце океана, Моцарт... Я на второй позиции, смаргиваю мигающие красные огни. Шум трибун идет фоном. Пробегаюсь по надписям на плакатах: «Тим, Тим, Тим… О, я!».

Когда стартуем на первый круг, стараюсь прогреть колеса. Еду змейкой, выкручивая руль в разные стороны, когда позволяет трасса.

Низкий короткий писк, когда гаснут по очереди огни.

Один, второй, третий…

Педаль в пол.

Рев моторов, который должен разрывать все внутренности. Самое тяжелое это старт. Ты можешь как отыграть позицию или позиции, так и потерять. Масса аварий случается именно в первую минуту от старта. Колеса болидов соперников близко, скорость уже большая. Да здесь и не бывает маленькой.

Ветер бьет в шлем, по плечам, в грудь. Не знаю, как такое возможно, но мне пахнет не бензином и жженой резиной, а морем и домом.

Наматываю круги практически без борьбы. Довольно скучно. Расслабляюще, но концентрацию терять все-таки не стоит. Зацепив поребрик, можно улететь в стену.

Важно правильно проходить круг.

Мне удается обогнать Сафина. Он совершил ошибку, я этим воспользовался. Даже чемпион не идеален.

Отрываюсь. После нескольких попыток атак Тимур отваливается. Разрыв уже больше секунды, он вне зоны DRS, и тихо посмеиваюсь.

На прямой лечу, как выпущенная из лука стрела. Только после меня остаются следы от выхлопных газов.

В голове смешиваются слова из записки и голос моего инженера. Я скоро сойду с ума. И поделиться с кем-то… Буду чувствовать себя дураком.