Формула искренности, Слр, 18+

И я выжимаю газ, расстраиваясь от того, что не успел зацеловать её.

Пока еду, рассматриваю на каждом светофоре, отмечая новые влекущие детали. Родинки… Пушистые ресницы… Просвечивающие сквозь ткань маленькие соски… Упругую прядь волос бессовестно нырнувшую в декольте… и то, как ее полная грудь немного изменила свою форму в этой позе… И букетик красиво устроившийся в районе ее лобка… коленки…

С трудом отвожу глаза.

Паркуюсь на набережной. Еще утро и места есть. — Тея…

Спит! — Теона… — сжимаю ее кисть. — М? — недовольно. — Мы приехали. — Куда? — Сегодня открытый уличный Фестиваль. Стрит-Арт. Пойдем?

Потягивается. И я едва удерживаюсь, чтобы не сгребсти ее в объятия, чтобы почувствовать эти влекущие движения тела. — Если бы я знала, что ты настолько коварный… — То?… — Ааа, — машет она рукой. — Мне некогда сожалеть о совершенных ошибках. Осталось время только наслаждаться ими! Остальное — твои проблемы. Я предупреждала. — Вот так вот, да? — пытаюсь понять, что она имеет в виду. — Ты собираешься как-то объяснять свои перлы? — Неа! Пойдем, пофестивалим…"

"Вдоль набережной на асфальте какие-то экспозиции, очень много музыкантов, художников, флеш-мобы, что-то еще… Эта импровизированная живая улица тянется на пару километров вперед, сворачивая на пешеходный мост.

Мы медленно идем в обнимку, разглядывая как рисуют портреты.

В руках у Теоны сладкая вата и она периодически кормит меня ей, отпуская всякие пошленькие шутки, про недостаточно широко открытый рот. И я затыкаю её частыми поцелуями.

Нам круто и легко, как подросткам.

Останавливаемся у художника рисующего углем. Пару минут разглядывает модель. Потом несколько уверенных линий, удивительно точно передающих черты лица и эмоции! — Вау! — восхищенно.

Обнимаю ее крепче. — А нарисуйте нас, пожалуйста, — протягиваю ему купюру.

Он молча разглядывает. Потом делает несколько движений углем, протягивая нам портрет.

Очень крутая работа. Стильно…

Переглядываемся. — Нравится? — Эмоционально, — касаются ее пальчики моего силуэта на листе. — Выразить так через несколько линий… — Давай купим рамку? — Давай, — опускает она взгляд. — Но ты оставишь ее себе. На память обо мне, ладно?

Внутри неприятно сводит, словно мы расстаемся насовсем. — Тея… — вдыхаю поглубже, продолжая задыхаться от этого болезненного ощущения. — Пойдем, пойдем… — тянет меня за руку куда-то.

Иду. К горлу подкатывает непроглатываемый ком. Торможу резко. Ее рука дергается в моей. Она растеряно поворачивается.

Сминаю наш портрет, выкидывая его в урну. — Почему ты так сделал? — Я не хочу ничего «на память». Ты делаешь мне больно. — Мне казалось, ты хотел чувствовать что-то настоящее. Чем плоха такая боль? Разве она не придает ценности происходящему?

Мы стоим друг напротив друга.