Формула искренности, Слр, 18+

Делает вдох поглубже, поглядывая на то, как другие люди теперь кричат, летя вниз с самого высокого пика. Встречаемся глазами. Улыбается. Обнимает меня, впечатывая в себя. — Жуткая штука! Больше не затащишь. — У нас сегодня бассейн, вообще-то. Успеваем? – смотрю в телефон на время. — Нет. У нас еще одно важное дело сейчас. — Кого будем спасать? — Меня. — М? — Мы едем забирать твои вещи из той квартиры. Ты больше не живешь там. Я знаю, что она не твоя. — Осквернители могил… — хмыкаю я. — Что? — Да нет! Это я так. Поехали.

Глава 39 — Выстрел в меня (часть 1)

В моём склепе бардак. На полу открытый чемодан. Я пришла с ним в эту квартиру, с ним и уйду. Не хочу брать с собой то, что купил мне Игорь. Дело не в гордости или каких-то принципах… Просто это не «моё». Ни драгоценности, ни купленные с его подачи «луки», ни шубы… Одна – белая норка для театра. Вторая – черная, аля автоледи. Я хотела машину.

Моя реальность очень быстро обесценила весь этот налёт «позолоты».

Ноутбук, пожалуй, заберу, да. Там много личного. Он покупал. Взамен моему, сгоревшему. Зарядка от телефона, косметичка.

Зимняя куртка, жемчужного цвета… Это уже я покупала. Она мне нравится.

С сомнением кручу в руках. Матвей наблюдает. — О чем думаешь? — Да так… — Вслух, Тея. — До зимы слишком много «сегодня». Думаю, стоит ли брать.

Вытягивает из рук, бросает в сумку.

Вытаскиваю из кармана шубы свои права. Водить мне теперь нельзя. И мои права теперь просто фотография на эту могилку. Кручу их в руках. — Что это? Права? Давай, положу в документы. — Нет, они не нужны мне.

Кидаю в шкаф.

Матвей хмурится. — Я не знал, что ты водишь. — Я не вожу, Матвей.

Смотрит на шубы. — Это твои? Еще сумки есть? — Это я не буду брать. Не хочу. — Хорошо, — задумчиво кивает. – Возьми только то, что хочется.

Мой телефон звонит.

Игорь!! Я скидываю вызов. — Кто это? — Хозяин квартиры. Нам нужно поторопиться.

И я оставляю тут всё, только открываю шкаф, чтобы забрать несколько комплектов белья. Тяну свое любимое полотенце. Тоже заберу! Оно цепляет пакет и на пол сыпется несколько стандартов таблеток.

Мы молча смотрим на них. Слишком трагичная пауза… — Теона, — осторожно. – Возьми таблетки, хорошо? — Это не мои! Я же сказала. — Это не правда. И если тебе нужно их пить, то надо пить. — Послушай, — вздыхаю я, взлохмачивая волосы. – Послушай… Эти таблетки… Это… Чтобы ты понимал, ни одна из них никак не влияет на отсутствие «завтра». Никак. — Зачем тогда они? — Иногда, так бывает, что человек уже умер на столе у хирурга, а его все реанимируют и реанимируют… разряд, еще разряд… Врач уже знает, что шансов оживить нет. Но продолжает. Знаешь почему? Чтобы успокоить родственников, что было сделано всё, что можно. Эти таблетки, они не для меня.