Город-мечта

Ну, образных выстрела, конечно… Потому что патроны мы старались на тренировках не тратить. Очень дорого.

— Когда-нибудь они сменятся!.. — неожиданно выдал ценную мысль Мелкий.

— Кто? — не понял Трибэ.

— Эти, дозорные… Они, же, типа не всю ночь на посту будут! — пояснил гопник.

— И что это нам даёт? — спросил Трибэ.

Это однозначно должно было что-то давать.

Мы все задумались.

Нет, мы не тупые. Просто тупили. Голова отказывалась принимать тот факт, что мы сейчас пойдём кого-то убивать. И не в бою, не защищая свою жизнь, а вот так — тихо, быстро и во сне. Правда, в норме долго тупить ни у кого не получается. Вот и у меня все лимиты на тупость наконец-то оказались исчерпаны.

— Когда сменятся дозорные — эти трое пойдут спать! — сказал я. — А первые часы сна — самые крепкие. Даже если человек привык спать вполглаза. Значит, как минимум, трое из восьми будут крепко дрыхнуть. А ещё трое будут сонные, пока их смена только начинается.

Я ещё немного подумал. А потом всё-таки произнёс то, что мне говорить не хотелось.

Как в омут с головой нырнул.

— Первыми надо будет убрать дозорных. Убрать тихо и почти одновременно!

— Живыми будем брать, или это… — Мелкий поводил пальцем у горла. — Совсем?

— Знать бы, кто из них из южного полушария… — вздохнул я. — Это ценный источник информации.

— Я тебе и так скажу! — нахмурился Трибэ, а затем указал мне на спящего у костра здоровяка. — Вот этот верзила…

— Интересно, а глава отряда — наш, местный? — задал я вопрос, ответа на который ни у кого из нас не было.

В идеале, живыми стоило бы брать всех. Но где мы — и где идеал? Нам бы хоть кого-то окончательно не прибить… Уже, можно сказать, станем героями разведки.

— Значит, убиваем дежурных… — кивнул я. — Если там наш язык окажется — его просто вырубаем. А потом что? Входим в лагерь и убиваем всех, кроме пленников? Кто-нибудь вообще знает, как это тихо делать?..

— Пасть рукой закрыть! И нож в сердце! — кровожадно ощерился Мелкий.

Вот только по его виду было понятно: не умеет он так. Расчётливо двинуть по затылку? Может, знает, практиковал…

А вот так — ножом, во сне, хладнокровно и тихо — не умеет. Может, видел где-то. Может, слышал. Мелкий храбрился для себя и окружающих, но ругаться на него было бесполезно. Привык в своей среде морально накачиваться, прежде чем «на дело» идти…

Трибэ просто кусал губу. Ему явно не нравилось то, что нам предстояло делать. С другой стороны, он тоже понимал: отдавать винтовку врагам — никак нельзя. И, наконец, его метущийся мозг выдал идею, как и чистым остаться, и злодеям помешать.

— А может, просто выкрасть винтовку, а? — с надеждой прошептал он.

— Не, братан, не выйдет! Отвечаю… — ответил Мелкий.