Ничего не бойся! Твой Белый

Совсем как малышка…

Меня отпускает, эмоционально я подлетаю на седьмое небо. И камень в груди становится чуть легче.

Да хер с ним, пусть думаю что хотят обо мне. Главное я сам знаю, и она знает, что это не из-за бабок.

Целую венку на запястье, прикусываю подушечку большого пальца, млея от того, что эта дурацкая стена рухнула.

- Кто там остыл, м? - кусая губами за грудь через ткань, ныряю руками под футболку. - Хочу тебя... Фаберже уже взрываются!

Стягиваю с нее верх...

- Как?.. - наивно распахивает глаза.

- Очень-очень сильно! - сглатываю, пряча нервную улыбку. - Но только ты сама, ладно, детка? А то у меня с тормозами хреново.

- Сама?.. - облизывает губы. - Мм... Так?

Втягивает мой указательный палец в рот, с вопросом хлопая ресницами.

- Оо... - начинает шуметь у меня в ушах от того, как резко отливает кровь вниз.

Мы делали так, да...

Палец машинально скользит глубже между пухлых губ.

С шипением стискиваю зубы, заставляя себя отрицательно качать головой. Но какого-то хрена качаю положительно.

- Так! Погоди... Я не соображаю ничего. Кому ты там писала, м?! - ревниво стреляю взглядом на ноутбук.

- Марко. Сын моей учительницы...

- Зачем ты ему писала??

- Найти ее аккаунт, - кусает губы. - Хотела попросить помощи.

Ладно, пусть живёт этот Марко...

Гладится носиком об мой.

- Знаешь, русские мужья какие ревнивцы?.. - оскаливаюсь я, щёлкая игриво зубами. - Нельзя с мальчиками переписываться.

- Итальянки - тоже, - щелкает она зубками в ответ, перекидывая футболку и придушивает меня ей. - Всю посуду разобью!

Возбужденно смеюсь.

- Вот, обижаешься, бей посуду лучше, я буду знать, что где-то накосячил.

- Из чего мы будем есть?

- Новую купим...

Сплетаясь пальцами, мы целуемся.

И мне всё лучше и лучше внутри...

Потому что я чувствую себя снова в праве распотрошить мою сладкую зайку. Не я причина ее ПА. Но я могу быть причиной того, что они прекратятся. Просто чуть меньше напряжения. А оргазмы его снимают, в конце концов.

- Телефон... - шепчет мне в губы Аня.

- Мой?

- Нет. Мой.

Ссаживаю ее. Достаю из сумочки телефон. Она не отвечает больше на вызовы сама.

- Да?

- Добрый день. Могу я услышать Чайкину Анну Аркадьевну.

- Кто спрашивает?

- Лечащий врач ее отца, Аркадия Чайкина.

- Мм... - немного смягчаю тон. - Я доверенное лицо, можно говорить со мной. Анна плохо понимает по-русски. Но слышит Вас сейчас.

Ставлю на громкую.

- Сегодня прошел консилиум кардиологов, и для дальнейших действий нам необходимо принципиальное решение семьи. Анна сможет подъехать в больницу?

- Отключить отца от... аппарата! - шепчет она, распахивая в ужасе глаза. - Они хотят этого!

Подношу палец к губам, показывая ей - ""тихо"".

- А откуда у вас её номер?

- Я, к сожалению, не могу знать. Сбор связей больного осуществляет младший персонал.