#идикомне

– Поэтому я и назвал их идиотами, – уточнил Никита, не изменившись в лице.

Он злится?

– Ну, да, – согласилась я с ним неслышно и опустила взгляд на свои руки, перебирающие мягкую ткань пледа.

– Ты состоишь из необычной цепляющей внешности – это факт. Немногословная, недоверчивая, колючая, но при всем при этом ты добрая, отзывчивая, милая, родная… – от его слов по рукам пронеслись мурашки, к лицу прилила волна жара, губы раскрылись в тихом вздохе, а взгляд сам собой устремился к его лицу. – …И нужно быть полными идиотами, чтобы не заметить всё то, что после «но» и сделать с тобой всё, что было до.

Он смотрел прямо. Слегка прищурившись, вглядывался в мои черты, а я всё ждала момента, когда он шлёпнет ладонью по своему колену, рассмеётся во все горло и скажет, что пошутил.

Но этого не произошло.

Ничего не произошло.

Мы словно разыгрывали партию в шахматы, и свой ход он уже сделал. Ударил по кнопке контрольных часов и теперь ждал, когда свой ход сделаю я.

– Выходит, в этой лотерее мне «повезло», – сказала я иронично. Но улыбка никак не клеилась к губам.

Нервно опустила взгляд, ещё сильнее вцепившись в плед в руках.

Желание шутить растворялось в огне камина. Похоже, небольшой источник света в абсолютно темном помещении, и правда, способен сжечь внутренние границы и развязать язык."

"Да. Мне захотелось ему что-нибудь рассказать. Поделиться тем, что накоплено во мне годами и с трудом закрыто во многих темных комнатах подсознания. И давит изнутри на эти двери настолько сильно, что коснись их пальцем – хлынет волна слёз, которые миллионы раз приходилось сдерживать, чтобы «они» не думали, что смогли в очередной раз меня сломать.

Я понимала, что любое сказанное мной слово может быть с легкостью использовано против меня. Но вместе с тем, Никита, возможно, сам того не понимая, задел старые болезненные струны и мелодию их уже не спрячешь за улыбкой, которая совершенно не значит веселье.

– Бракованная кукла, – произнесла я едва слышно, боясь поднять взгляд. Ещё немного и плед будет разобран мной на нитки.

– Что? – спросил Никита. Кресло под ним тихо скрипнуло.

– Так… кхм, – прочистила горло, чтобы не говорить через колючий ком боли. – Так называет меня отчим: бракованная кукла. Он считает лучшей своей шуткой, что других детей находят в капусте, а меня нашли в коробке с уцененными товарами, куда меня положили из-за дефекта глаз. И из-за того, что мама всегда экономит на всём, то и на мне она тоже сэкономила.

Теперь поднять взгляд было подобно казни. Волна сдерживаемых слёз набирала силы. Посмотри я ему в глаза – её будет невозможно сдержать, дверь подсознания разлетится в щепки.

– Урод, – донеслось с кресла напротив. Злобно и даже яростно.

Невесело усмехнулась.

– Он предпочитает, чтобы я называла его папой.