Игра Саида. Единственная

Но… Но меня бы тоже не взял! Он не брал меня на простой разговор в безопасном клубе. Где ничего не угрожало.

А тут… Нет.

Уверена, что Хаджиев не знал.

Не предусмотрел.

И плана у него нет.

Хватаю воздух, пока лёгкие жжет. Губы трясутся, и я впиваюсь ногтями в ладони. Чувствую, как лопается кожа от напора, на руках появляются капли крови.

Но это отрезвляет.

Зарываюсь пальцами в волосы, убираю их с лица. Слизываю с губ соленые капли, осматриваюсь. Пытаюсь найти что-то, что может помочь. Не верю, что у Саида нет никаких запасных вариантов. Даже в лучшие времена он не доверял своей охране на все сто процентов. И…

Выход. У него должен быть выход из машины, даже если внутри заблокировали. Я уверена, что Саид имеет десятки вариантов. Мне достаточно только одного.

Тянусь к водительской двери, шарю в поисках рычага. Черт! Почему я никогда не училась водить? Разбиралась бы, понимала, где открываются все двери в машине. Нажимаю на всё, что попадается под руку.

Яркий свет освещает дорогу, фары слепят мужчин. Вскидываю голову, надеясь, что это поможет Саиду. Но Эмин слишком далеко, и быстро приходит в себя.

Хаджиев на прицеле, а я обеспечила себе лучший обзор.

– Ненавижу!

Их двоих. Семейка психопатов, которая решила помериться силой. А страдаю я, всегда буду страдать. Между их разборками, главная жертвенная овца. Просто по очереди заносят нож.

Шарю под креслом, пальцы натыкаются на холодный металл. Отшатываюсь, но после снова тянусь. Держу, словно это бомба, вытягиваю на свет.

Пистолет.

У Саида был пистолет, но он не взял его. Или кто-то из его людей оставил, а мужчине не доложил? Ведь Хаджиев редко ездил на этой машине сам, всегда с охраной.

Но теперь я сжимаю оружие в руках, обнимаю пальцами ствол, стараясь держать как можно ниже. Не задеть случайно спусковой крючок, потому что умирать не хочется.

В салоне раздается оглушительный щелчок. На секунду кажется, что произошел выстрел. Но проходят мгновения, а со мной всё хорошо. И я понимаю, что совсем не на тот крючок нажала.

– Да. Да, Господи, спасибо, да.

Бормочу, толкая дверь. Морозный воздух бьет в лицо, когда я выбираюсь. Ежусь от холода, завывающего ветра. Жалею, что стянула шапку Саида в машине, а теперь падающий снег пристает к волосам.

– Прекратите! – кричу, хотя мужчины прекрасно меня слышат. Но истерика берет верх надо мной. – Вы… Не надо. Хватит.

– Пташка, сядь в машину, - Саид рявкает на меня, даже не оборачиваясь. – Живо, я сказал."

"– Не двигайся, Ника, - советует Эмин, но пистолет не переводит на меня. – Незачем, скоро ты поедешь со мной.

– Вы оба поедете нахрен!

Ору так, что у самой уши закладывает. Горло простреливает болью, пар валит изо рта. Но этого хватает, чтобы мужчины перестали пререкаться между собой. А обратили внимание на меня.