Измена. Не твои дети

Переключаю мысли на предстоящую встречу с Макаром. Ему даже нравится, когда я без макияжа. Такая простая, с гулькой на волосах.

Но еще больше ему нравится мои волосы распускать и наматывать их на кулак, когда мы… Кхм…

Нет, все же я ему позвоню! Ну что за дела? Кто так делает? Мой обеденный перерыв скоро закончится, а он все еще не пришел. А позвонить? Предупредить, если не смог? Не, не про нас?

Злюсь на него. Ну конечно, а кто бы не злился? Хотя в глубине души понимаю, что этого мужчину я люблю самой нежной любовью… Сердечко трепещет каждый раз, когда его вижу. Надо же, никогда б не подумала, что смогу вот так – в омут, да с головой, да еще и всех его чертей обожать.

Нажимаю дозвон.

В трубке первый гудок, а у той самой дамочки за соседним столом из сумочки начинает литься мелодия. Хорошо знакомая музыка. Она стоит на звонке у Макара.

Я до неприличия медленно к ней оборачиваюсь. Доставать смартфон девушка не спешит. Продолжает смотреть на меня. В упор. Не мигая.

Это еще что за шутки? Слуховые галлюцинации от жары? Что его телефону делать в сумке этой мадам?

Но теория должна быть проверена. Резко нажимаю «отбой» и музыка тут же стихает.

Дамочка хмыкает, высокомерно поднимая вверх уголок алых губ.

Сглатываю.

– Ты Таня, ведь так? – с кошачьей грацией поднимаясь на ноги, спрашивает меня.

Я? Я то Таня. А вот ты кто такая, похитительница чужих телефонов?!

– Простите?! – осаждаю ее, когда девица небрежно бросает сумочку за несколько сотен тысяч рублей на мой столик. Выдвигает стул и садится напротив.

– Значит, вот ты какая, – перебрасывает ногу на ногу, откидывается на спинку сиденья и смотрит на меня так… Как на подопытную.

– Вы вообще кто?!

Ну нет. От такой наглости у меня сейчас глаза на лоб вылезут.

Но, вместо того, чтобы ответить, девица хватает мой стакан недопитой воды. А там, на секундочку, еще больше половины осталось. И выплескивает его мне прямо в лицо!

Обтекаю. В прямом смысле этого слова.

Обалдело хлопаю сырыми ресницами. Оглядываю себя. Футболка в районе груди намокла, являя свету мое нижнее белье. Хорошо хоть спортивный топ сегодня надела, а не бюстгальтер. Посетители кафе начинают на нас оборачиваться.

– Вы…! Ты…! – настолько теряюсь, что не могу решить, каким ругательством ее обложить."

"– Я его жена, – громко так, четко, припечатывает меня незнакомка.

– К-кого?! – пытаюсь отряхнуться от сырости.

– Макара.

– Что?! – от потрясения начинаю смеяться. – Макар не жена… – и сама себя обрываю на полуслове.

С абсолютным спокойствием белый костюмчик достает из своей сумочки паспорт. Кладет передо мной. Требовательно кивает.

– Смотри.

Чувствую, как губы поджимаются ниткой. Но документ открываю. Смотрю.