Личная красавица босса. Свадьбы не будет!

– Не надо, – сипло произношу, когда Лев придвигается ко мне вплотную. Запускает руку куда-то за мою спину.

И в момент, когда я ожидаю, что этот ничей жених-потеряшка повалит меня на стол в своих лучших традициях, он вдруг вручает мне тот самый сверток, который я заметила ранее.

– Что это? – шепчу с опаской, будто держу бомбу.

– Взгляни, – тепло улыбается. С предвкушением ждет, когда я разверну пакет. – Это то, что нужно?

Заглядываю внутрь, провожу пальчиками по нежной ткани, подцепляю край, вытаскивая на свет.

Переливается, играет оттенками.

– Та самая ткань, – тяну с восхищением.

Мое воображение, не спрашивая разрешения, уже рисует платье. Буквально через секунду я отчетливо представляю себя в нем. Будто со стороны, вижу, как иду под венец, а ткань меняет цвет под лучами солнца. Хочу церемонию на открытой площадке. И обязательно в ясный день! А если еще у моря… Однажды видела такую свадьбу, когда гостила у папы в Италии…

Но себе я бы организовала в стократ лучше.

На миг прикрываю глаза.

Золотистый песок, лазурное небо. Арки в цветах.

Я с распущенными длинными волосами, в которых запутался ветер, сжимаю нежный букетик в руке, а второй – держу жениха под локоть.

Рядом Лев, шикарный, в пошитом мной костюме…

Стоп! Какой Лев? Кто его мне подкинул? Как он проник в мои мечты?

Хватит!

Впиваюсь испуганным взглядом в Царева. Надеюсь, он не умеет читать мысли.

– Но подождите. Ткань больше не нужна. Платье шить некому, – запихиваю материал обратно. – Вашу шутку я оценила, но давайте серьезно. Свадьба расстроена…

– Я не шутил, – без тени насмешки прерывает меня Лев. – Алена, я действительно хочу, чтобы ты стала моей невестой, – произносит обволакивающе ласково.

 – Всегда хотел, – касается подушечками пальцев моей щеки. А она горит от смущения.

Мозг лихорадочно пытается найти логическое объяснение этим странным словам. И не может.

– Лев Романович, все в порядке? – врывается в кабинет Валевский.

Царев чуть ли не рычит от злости, но все-таки отходит от меня.

– В полном, – ухмыляется, не сводя с меня глаз. – Ведь так, Алена Ильинична? – называет по отчеству, и по моей спине пробегает холодок.

– Угу, – бурчу настороженно.

– А… это что? – Валевский переступает порог, делает несколько шагов и застывает посередине помещения.

Растерянно разводит руками. – Кто все это сделал? Туманова! – строго окликает меня.

– Я все уберу, – шепчу взволнованно.

Порываюсь начать уборку немедленно. И не знаю, за что хвататься. Вокруг такой беспорядок, что мне страшно. Может, клининг вызвать? Наверное, это будет немного подозрительно…

– Лев Романович, что… – шлепает губами Валевский. – Туманова, я ведь обещал тебя уволить, если не угодишь уважаемому Льву Романовичу, – цедит он, а сам покрывается потом.