Невеста на полставки

— Тёма, ну пожалуйста!

— Ты же вчера согласилась! Я друзьям пообещал, они ждут…

Понимаю, что поступаю нехорошо, но как по мне, так лучше отказаться, чем тихо зевать за столом и мечтать о мягкой подушке. Слишком я сегодня уработалась.

— Я, между прочим, приготовила ужин! Вкусный… — машу рукой в сторону кухни, потом слегка распахиваю шелковый халатик, — и надела красное белье! Твое любимое!

С мистером Злюкой не забалуешь. Как бы ты ни устала, любовью будь добра заняться, всё равно возьмет, сопротивляться бесполезно.

— Злата! — тянет Артём недовольно.

Тогда я совсем распахиваю халатик, демонстрирую кружево бюстгальтера. Взгляд моего мужчины добреет на глазах.

— Ладно! — кивает он, хватает меня за руку и ведет в спальню.

Послушно иду к кровати, ложусь на бок и, подперев голову рукой, жду, пока Артём разденется. Люблю наблюдать за тем, как он оголяет свое тренированное тело. Обожаю его широкие плечи, плоский живот и то, что пониже…

«Тебе пора на съемку! Тебе пора на съемку!» — кричит из кармана моим же голосом телефон.

— Блин! — фырчу, пытаясь найти в складках халата карман, где скрывается трубка."

"Да, может, я зря установила такую «мелодию» на Франсуа Алена. Каждый раз, когда тот звонит, Артём и так зеленеет, а тут еще напоминание про съемки. Но неделю назад это показалось мне забавным. Обязательно сменю…

Не успеваю достать телефон, как он замолкает. Хочу убрать его подальше, но Энгрин уже разозлился:

— Какого чёрта он тебе так поздно названивает?!

— Не знаю, прости, я отключу телефон!

— Ну уж нет! У тебя должна быть какая-то личная жизнь! Я ему сейчас всё выскажу!

Мистер Злюка перехватывает трубку.

— Артём, не надо! — пищу я.

И тут телефон пиликает снова. Приходит голосовое сообщение, и Энгрин нажимает на play:

«Дорогая Злата, — вещает воодушевленным голосом Франсуа, — у меня для вас отличные новости! Я поговорил с кем нужно, и мои партнеры хотят заключить с вами новый контракт на три месяца. Будете работать здесь, в Париже! Это чудесный город… Надеюсь, Артём вас отпустит!»

— Черта лысого он угадал! — шипит Артём. — Ты ни в какой Париж не поедешь, учти! Либо Париж, либо я! И никак иначе!

Я запахиваю халат, сажусь на кровать, строго смотрю на него.

— Зачем ты так ставишь вопрос?

— Не понял?! — рычит он. — Ты собралась ехать?!

— Не передергивай! Почему это либо ты, либо Париж? Это ужасно несправедливо! Разве можно ставить человека перед таким выбором?!

— Я, по-твоему, дурак? Если ты в этот Париж поедешь, мы же расстанемся! Будешь звонить сначала раз в день, потом раз в неделю, а через месяц скажешь — прости, Артёмка, я тут французишку встретила… А может, ты уже расстаться хочешь?! Ведешь себя так, как будто хочешь! Лучше уж сразу, не тяни…

Он поднимается с кровати и начинает одеваться.