Под маской моего мужа (СИ)

Больно тебе?

— Ну что ты так смотришь? — с яростью хлопает он дверью холодильника.

Моя коллекция магнитиков слетает с него разноцветным дождём, графин сверху падает, разбиваясь на осколки.

Вздрагиваю… Сжимая в кулаке тест, я наблюдаю, как с лица этого человека стекает маска моего любимого мужа. Это не он… Этому человеку говорить о своей беременности я не имею ни одного повода.

Да?.. А его биологическое отцовство не повод?

Рассматриваю его словно в первый раз. Очень внимательно.

Красивый… Синеглазый, темноволосый. Крепкий, высокий, широкоплечий. Выраженные мышцы его тела переплетены с узорами тату на руках и левой стороне груди.

Очень красивый.

Опускает банку с минералкой. Ноздри агрессивно вздрагивают.

— Что ты смотришь так, Лера? — хрипнет его голос. — Хочешь что-то сказать мне? Так скажи!"

"— Отличный биоматериал… Лучше и не придумаешь.

— Что?..

— Убери за собой, — смотрю я на осколки на полу. — Это не хлев.

Прохожу мимо него, надевая очки. В полной тишине слышен только стук моих каблуков.

Поздоровавшись с водителем, сажусь на заднее сиденье. Там… Ароматный кофе, хорошая музыка, запах иланг-иланга… Мне хочется отстраниться от всего.

Нажав кнопку подъёмника, наблюдаю, как медленно поднимается стекло между мной и водителем. Закрывая глаза, пью кофе и слушаю саксофон, «Леди в красном». Это очень красиво. Поглаживаю свой лаковый бордовый пояс. Никогда, в отличие от Риты, не осмеливалась надевать красное. Только вот так… аксессуары.

Воспоминание про Риту неприятно. И я снова пытаюсь отключиться, слушая музыку. Сегодня мы с Георгом хотели детально спланировать фасад и выйти на 3D модели.

Он сам встречает меня. Подаёт руку, помогая выйти из машины.

— Доброе утро, Лерочка.

— Доброе… Спасибо за кофе.

Недалеко от недостроенного особняка, ближе к парковке, небольшой кирпичный домик для будущей прислуги и перед ним жаровня. Там что-то шкворчит и дымится.

— Завтракала?

Равнодушно пожимаю плечами. Но от запахов мой живот скручивает от голода.

— Позавтракаешь со мной?

Он подаёт мне руку, уводит к мангалу. Слава Богу, солнце очень яркое, и нет необходимости снимать очки, демонстрируя заплаканные глаза.

— Не против, если я сам за тобой поухаживаю? — отпускает он движением руки прислугу.

 — Надоели все…

Усаживает меня за стеклянный стол, что стоит на террасе домика. Красиво выкладывает на чашку парочку огромных креветок, горку болгарского перца и томатов с привлекательными ожогами на ярких алых боках.

Сглатываю слюну.

На столе два бокала Мохито. Два?.. Но голова после бессонной ночи не соображает, да и забита другим. Грудь словно сдавило со вчерашнего вечера. Там полыхает…

Мне страшно, что я больше никогда не смогу вернуться в своё состояние счастья. Это похоже на то, словно мой Роман умер.