Порочная месть

"

"Я наблюдаю, как он садится с чашкой напротив и испытываю горький укол обиды от того, что он так демонстративно отверг мое проявление заботы. От чего каждый раз, когда я пытаюсь поверить, что ему не чужды здоровые человеческие эмоции, Кейну необходимо с треском спустить меня на землю? Я наивно полагала, что то, что он пришел ко мне в комнату этой ночью сразу по возвращению, что-то значило.

— Ты не имел ничего против сделанного мной кофе пять лет назад, — не удерживаюсь от пропитанной обидой ремарки. — Сейчас он не слишком для тебя хорош?

Не переставая отпиливать тост ножом, Кейн одаривает меня беглым, ничего не выражающим взглядом и негромко произносит:

— Он остыл. Я люблю горячий.

Мне моментально становится стыдно за свою вспышку обиды, и я прячу глаза за белизной фарфора. Может, и правда нужно перестать искать в его действиях и словах скрытый подтекст? Перестать додумывать то, чего нет?

— Кто все это готовил? — предпринимаю попытку завязать беседу, чтобы воссоздать атмосферу непринужденного завтрака. — Я имею в виду, я ни разу не видела, чтобы на кухне находился кто-то из персонала.

— Это потому что я не люблю посторонних людей вокруг себя.

Я замираю с вилкой в руке, не донеся ее до рта. Не любит посторонних людей? Это и, правда, многое объясняет в нем. Например, почему, сколько мы знакомы, Кейн смотрит на окружающих словно они его раздражают. Очевидно, потому что они его действительно раздражают. В нашем общем прошлом на моей памяти был лишь один человек, на которого он смотрел с теплотой, Артур, и вот теперь и он в черном списке. Но при всей своей нелюбви к посторонним он привел меня в свой дом… Как можно объяснить это? Возможные варианты начинают вспыхивать у меня в голове, и от того бриза надежды, которую они несут, я невольно начинаю улыбаться.

— Я собираюсь сделать себе еще кофе. — поднимаюсь со стула, беря в руку чашку. — Тебе повторить?

Оторвавшись от экрана телефона, Кейн вновь цепко обводит мое лицо глазами и кивает.

Я по очереди наполняю чашки новыми порциями ароматного напитка и, не донеся до стола, невольно замираю за его плечом, ослепленная внезапным приступом ностальгии. Перед глазами вдруг живо встает наша тесная кухня в Нью-Олбани, залитая солнечным светом, сидящий за столом брат и молодой Кейн, и я, несущая кофе в подрагивающих руках, предвкушая как ненароком задену его плечо и поймаю на себе взгляд.

Тепло безоблачных воспоминаний накрывает меня с головой, и я, наклонившись через его плечо, осторожно ставлю обе чашки на стол и, подчиняясь порыву, мягко провожу ладонью по его волосам. Густые и немного влажные.