Просто друзья (СИ)

Гонщик, который не признает поражений.

Его зовут Кирилл. Светлые волосы, если не пепельные, такие же светлые глаза и широкая улыбка. Но почему то он мне не кажется таким уж добрым и хорошим парнем. Скорее это маска. Он старается всем быть другом, но в то же время всегда и во всем будет преследовать свои интересы.

Подхожу ближе. Мне хочется с ним познакомиться.

— А почему ярко-рыжая? — спрашиваю я.

Он смотрит прямо на меня, изучает. Улыбается, но по глазам вижу, что думает над своим ответом. Ведь он должен быть шикарным, чтобы все зааплодировали его шутке.

— Под цвет моей души. Она яркая, как солнце, — выжидает мой ответ, — Кирилл, — протягивает руку. Я даю себе несколько секунд на подумать и протягиваю свою руку. Пожатие сильное, уверенное. Мы точно соперники, которые прекрасно это осознают.

— Глеб.

— А твоя душа какого цвета? — черная, хочется сказать.

— Синяя.

— Хм… как морские глубины?

— Как Ягуар F1.

Он смеется. Заливисто так, открыто, но ничуть не дружелюбно.

— А ты хорош, — цокает он языком и разворачивается, чтобы уйти.

Смотрю ему вслед. Черная кожанка, как у меня, черные джинсы, снова как у меня. На белой футболке была надпись “Fors omnia versas”. Странный парень, странный случай, странное все.

Марат подкрадывается сзади. Кидается на спину, как мальчишка. Неимоверно раздражает его эти повадки.

— Ты охренел? — не выдерживаю я.

— Да что ты завелся с полпинка? — выпучил он на меня свои черные глаза.

Отворачиваюсь и смотрю на Кирилла. Тот уже разговаривает с Кощиным. Они смеются, запрокидывая головы, и смотрят в сторону его машины.

— Кто это? — Марат видит, куда я смотрю, и задает свой вопрос.

— Новенький.

— И кто он?

— МакЛарен F1 GTR.

Марат медленно поворачивает ко мне голову, в полном молчании, хотя, скорее, в полном оцепенении.

— Ты сейчас серьезно?"

"— Серьезней некуда, — показываю на недалеко стоящий ярко-оранжевый спорткар.

— Них*я себе, — глаза Марата стали такого же яркого цвета. Восторг и восхищение. Его я видел в глазах всех, кто столпился у той машины. — Черт, это значит… — Марат осекся. Он оборачивается на свое ведро, которое пестрит разными наклейками, с тупыми надписями и лозунгами, будто мы попали на соревнования 80-х годов. — Получается, она будет участвовать в нашем заезде?

Понимаю, к чему он клонит. При любом раскладе, выиграть Марату не удастся. Это понимаю я, понимает и он.

Он отходит к своей машине, оттуда выходит Лиля, вся расстроенная. Глаза красные, опухшие. Она будто плакала.

Вместе они отходят на небольшое расстояние и о чем то довольно эмоционально разговаривают. Я не люблю подслушивать чужие разговоры. Это не мое дело. И отхожу от них подальше.

— Глеб?

Отец подбегает ко мне запыхавшийся. Давно я не видел его в обычных джинсах и футболке. Высокий, сильный.