Пуля для карателя

Кто-то стонал от боли — видимо, душевно припечатали прикладом, кто-то глухо кашлял, потом перестал.

— Вот же, сука, стыдно-то как, мужики… — с отчаянием в голосе пробормотал один красноармеец. — Ну, как так можно, мы уже в Европе — так хотелось до конца войны дожить…

— Не убивайся, Серега, другие доживут, доделают за нас… — вздохнул второй. — Хотя действительно до тошноты обидно… Может, рванем на них, дадим еще кому-нибудь в рыло?

— А я уже дал, — похвастался третий. — Больше не могу, сил нет, парни… Вот, ей-богу, устал чего-то, колени трясутся, мочи не хватит. Да пошли они в задницу, все равно им хана!.. Заорал бы сейчас: мол, за Родину, за Сталина, да что толку, все равно не оценят…

— Скажите, а это больно? — с дрожью вопрошал молодой голос. — Нет, вы не думайте… Я просто боли сильно боюсь…

— Держись, Илюха, все нормально будет… Больно, но быстро, почувствовать не успеешь…

— А ты откуда знаешь, Серега? — спросил второй. — Тебя уже расстреливали?

Ситуация складывалась, мягко говоря, невеселая, но приговоренные к смерти сдавленно усмехались, заставляя удивляться расстрельную команду. Появился офицер, что-то каркнул вороньим горлом. «Прощайте, мужики, больше не увидимся…» «А хрен его знает, Серега, сейчас выясним…» Досмеяться не дали — ухнул нестройный залп. Солдаты беспорядочно перезаряжали, снова стреляли… Ломакин, согнувшись в три погибели, дотащился до нар, забылся беспокойным сном…

Глава четвертая

За ним явились перед рассветом. Заскрежетал замок в стальной двери. Арестанта пулей сдуло с нар, он стоял, покачиваясь, в узком проходе, щурился, тер глаза. Вошел запылившийся штабс-фельдфебель — офицер по поручениям. У него была порвана штанина в районе строчки галифе, и рассеченную бровь украшал отрезок пластыря.

— Хайль Гитлер! — сказал он, с подозрением смерив взглядом арестанта. Тот вытянулся, щелкнул стоптанными каблуками ботинок — что вышло глупо и неуместно. — Вы… «Болотник»? — Офицер сильно коверкал причудливое и явно не немецкое слово.

— Так точно, господин штабс-фельдфебель, — отозвался Ломакин, облегченно выдохнув. — Это мой псевдоним, полученный по окончании могилевской Абверштелле. Я направляюсь из вражеского расположения к полковнику фон Ритхофену, и очень жаль, господин штабс-фельдфебель, что случилась эта досадная проволочка…

Офицер по поручениям выразительно кашлянул, и Ломакин замолчал. Не время выражать претензии, когда вокруг такая свистопляска. Глупый псевдоним, но таким уж нарекли. Отцам-командирам в Абверштелле это показалось веселым. В славянской мифологии — злобный дух, хозяин болота, представлялся двояко: то обросшее жировыми складками грязное безглазое существо, то мохнатый громила с хвостом и длинными руками.