Мой идеальный смерч

Ой, смотри, дождь начинается, что ли?

Я высунула руку из окна, и, действительно, на ладонь попало несколько маленьких капелек влаги.

– Странно, туч почти нет, ветра тоже, с верхнего этажа, – высунулась я вновь в окошко, – никто не обливается, а идет дождь.

– Я не люблю дождь, – с каким-то неожиданным омерзением в голосе проговорил парень, чуть отходя в глубь комнаты.

– Почему? Мне он нравится. Особенно когда гроза, молнии, гром, а ты сидишь дома, в тепле и сухости, попиваешь горячий чаек с шоколадкой и наслаждаешься этим всем, – мечтательно отозвалась я.

 – И еще чтобы кино хорошее шло, или любимая музыка играла в наушниках. Или хорошая книга перед тобой лежала."

"– Дождь. Проклятый дождь. Он портит настроение, этот дождь… Холодный. А сегодня мне не хватает тепла, – вымолвил неожиданно Дэн, касаясь пальцами уже холодного влажного стекла, – никто не верит, что его не хватает.

– Еще бы. Любая девушка тебе может его подарить. И не только его. Кучу всяких ощущений, – я с любопытством посмотрела на Смерча – как отреагирует? И что это с ним? Головка конкретно бо-бо после коктейлей?

– Это тепло только на одну ночь, – равнодушно обронил он.

 – Оно потом исчезает или вовсе превращается в стужу. А мне нужно вечное тепло.

– Можешь поселиться около Вечного огня. Я буду изредка приходить тебе в гости и приносить пончики.

Дэн ничего не ответил, скрестил только руки на груди и смотрел на небо.

Я не знаю, сколько мы так стояли, безмолвствовали, а потом, под покровительством молний, бесшумных, но ярких, это и произошло. Что – «это»? Да ничего особенного, говорю же. Чуть-чуть приятное.

– Тебе холодно, мерзляк, – заметила я, взглянув на партнера.

 – Иди уже спи, страдалец. Да-а-а, ты настоящий тусовщик.

– Да, точно. Можешь меня обнять? – как снег на голову свалился на меня вопрос Дэна. Его тон был серьезным, и глаза тоже, поэтому я не стала шутить и подкалывать его. Такое чувство, что он реально чем-то расстроен, чем-то, о чем я даже не догадываюсь. Хотя, возможно, это из-за Ольги.

– Могу, – ответила я осторожно, – если ты подойдешь ко мне.

Он кивнул, напомнив мне вдруг маленького мальчика, шагнул вперед, глубоко вздохнул, глядя то на меня, то на действо за окном, все набирающее силу, и осторожно обнял за плечи, забирая у меня мое собственное тепло, которого, впрочем, не было жалко.

Сначала его прикосновения были осторожными, а затем стали более уверенными, крепкими.

– Спасибо, – прошептал он, – так правда теплее.

– Кому как, – проворчала я, щекой касаясь его груди. – Слушай, Смерчинский… Денис, я не знаю, что тебя сейчас тревожит. Но то, что тебя тревожит, мне совершенно не нравится. Тебе обязательно надо забыть. Забыть то, что тебя беспокоит.