Возвращение грифона

Все, что я мог сейчас сделать, это создать поле, слегка отклоняющее пули со своего пути. Ну, к примеру — если пуля идет в голову, то она ударит не точно в лоб, а пройдет вскользь. Неприятно, да, но не смертельно. А если она шла мимо, а поле направило пулю в лоб? Об этом думать не хотелось. Да и некогда было. Работать надо! Только деревья жалко — росли себе, да росли. И надо же так быть, что под ними прячутся придурки с автоматами! Облако фаерболов — дерева нет, вместо него только обугленный столб и два поджаренных трупа. («Огненный град Шумалькара».) Кусты? Красивые были кусты.

Теперь одни спутанные веточки без листьев — град из острейших ледяных сосулек, и нет кустов. А неприятно получить сосульку в маковку — небось зубы заломило от льда-то. Сосулька через голову прямо до шеи дошла. А вот это не хотите ли? Красиво, ага, род управляемой ракеты, читай — фаербола. Гонится за жертвой, пока не воткнется, куда надо. Удобно, конечно, только надо следить за его полетом и управлять, иначе улетит туда, куда не надо. Из укрытия не пустишь — так что пришлось лишиться части скальпа. Проклятый снайпер! Где он, тварь эта? За беседкой? Нннна! Гадина! И шариков тебе огненных, и сосулечек в зад, все сразу — и поджарил, и охладил! Блюдо готово к употреблению. Сколько времени я уже веду бой? Хммм… минут пятнадцать, это точно. Долго. Очень долго. А если… хватит ли силы? «Ледяной вихрь Саргана» — те самые сосулечки… а если уменьшить их размер и покрыть всю площадь поместья? Нет, не получится. Ну, насколько получится. Итак — дом в центре, радиус поражения максимальный… а я-то где укроюсь? А на чердаке! Дверь там стальная, запертая (уже проверил), но крыша есть, и она крепкая. Погнали «вихрь»! Ух, как захолодало! Сосульки-то переохлажденные, видать, до крепости стали. А если их много? А если их много, тогда плохо тем, у кого нет крыши над головой. У меня она есть, а вот у завывающих страшными голосами и стонущих людей внизу — ее нет. Кроме врагов, там, внизу, никого нет, а значит — жалеть некого. На войне как на войне. Понимаю мозгом, а на душе как-то… не по себе. Человек тридцать я сегодня точно загубил. Убил, покалечил, вывел из строя, говоря языком военных.

Стальная дверь — массивная, как сейфовая. Отошел чуть в сторону — заклинание «Ветхость Страмона».

Опасная штука. Если под удар попадется живое существо… я ему не завидую.

Дверь заколыхалась и осыпалась серыми чешуйками. Еле успел упасть — тут же две перекрестные автоматные очереди до окончания рожка. Услышал звук бьющихся о пол магазинов, рывок вперед — уже в виде грифона — кровавое месиво из разорванных тел, тряпок и ремней.

Воевать мы, грифоны, умеем. В общем-то, нас когда-то и создали для войны — наши Создатели. Пока мы их не свергли… Хммм… что это со мной? Память.