Без любви не считается

 – Жизнь такая сложная, все не пляшут вокруг меня так, как я того хочу. Он бросит меня. Обманет. Сделает больно. Я не переживу…

С трудом сглатываю вязкую слюну. Слез как не бывало. Я снова в позиции капризного ребенка. Вот черт!

– Ты уверена в том, что все будет именно так? – строго спрашивает мама.

– Если доверять моему опыту и интуиции, то…

– Уверена или нет?

– Не… не совсем, – с трудом признаюсь я.

– Ты готова уйти прямо сейчас? Если сделаешь это, через две-три недели эмоциональная лихорадка спадает. А может, даже и раньше.

Поджимаю губы, не могу ничего сказать.

– Готова или нет, Ди?

– Нет. Но…

– Что «но»? – ее голос смягчается. – Ты ведь уже все поняла. Решение принято. Не создавай проблемы заранее, так их не решить.

Плечи и спина расслабляются, и я смотрю на светлеющее небо за окном.

– Ты ужасный психолог, мам.

– Милая, ты не больна. Ты просто живая, вот и живи. Нормально бояться неизвестности, ошибаться. Нормально проявлять любопытство, влюбляться, выбирать новое. Все это опыт.

– А как же последствия?

– Если это не смерть, тюрьма или инвалидность, то…

– …то стоит попробовать, если очень хочется.

– С тебя пять тысяч за консультацию. И это с родственной скидкой."

"Улыбка расцветает на губах, и я с облегчением выдыхаю. Вероятнее всего, я и сама пришла бы к подобному умозаключению, но скрывать не буду, разговор с мамой приятно ускорил процесс. Вой мыслей больше не слышен, а внезапная идея обжигает виски. Наша семейная команда слишком долго играла на разных полях, пора объединиться, но не против кого-то, а ради нас самих.

– Полегчало? – спрашивает мама с окутывающей теплотой.

– Да, спасибо.

– Пожалуйста. Мне нужно…

– Есть планы на вечер вторника?

– Хочешь показать мне своего Марка и потребовать психологический портрет?

– Нет.

Не его.

– Э-м-м-м… ладно. Я свободна после шести.

– Тогда официально приглашаю тебя на семейный ужин.

POV Марк

Останавливаюсь на середине лестничного пролета. В маленькой гостиной на диване перед выключенным телевизором сидит Дима и смотрит в пустоту. Надо же, время только близится к обеду, а он уже ожил. Присматриваюсь, не выдавая своего присутствия. Кожа друга бледная, на щеках и шее розовые пятна. Взгляд мутный, а сухие губы сжаты.

Нет, я ошибся. Это не Дима, а похмельный зомби в мятой белой футболке. Стоило бы, наверное, пожалеть его, но… Преодолеваю оставшиеся ступени, и друг медленно поворачивает голову.

– Выглядишь, как носок шестнадцатилетнего геймера! – весело и громко говорю я.

– Чувствую себя еще хуже, – хрипло отвечает он.

– Готов ко второму раунду?

– Марк, я…

– Не старайся.

– Соня так все расписала…

– Ну еще бы, – презрительно хмыкаю я и направляюсь в холл.

– Подожди! – слабо выкрикивает Дима и шагает следом.