Две полоски после вечеринки

Но… я вдруг ловлю себя на том, что мне немного страшно оставаться с Кириллом наедине. Или это не страх, а волнение.

Я не знаю. Внутри все трепещёт. Я дрожу. Я на грани обморока…

Я и так почти потеряла сознание, когда поняла, кто пришел на кухню! Такого шока я не испытывала никогда в жизни...

- Квази.… Кирилл! - шепчу я.

Мы останавливаемся у калитки.

- Я на машине, - говорит он. - Поедем ко мне, просто поговорим.

Просто поговорим?!

Кажется, я хотела услышать что-то другое…

- Подождите!

Нас догоняют. К счастью, не все тридцать человек. Всего четверо. Наши родители.

- Куда ты ее ведешь? - рычит мой отец.

- Я же сказал, мы поедем ко мне.

- Пап, успокойся. Все хорошо, - говорю я.

Но он на меня не смотрит. Он разговаривает с Кириллом.

- Я тебе за нее обе башки оторву.

- Может, не надо? Может, ещё пригодятся? Обе.

- Слушай, Михей, - влезает дядя Тимур. - С чего такой такой кипиш? Ну замутили наши дети. В чем проблема?

- В том, что он сделал ей ребенка и свалил.

- Ч-чего? - дядя Тимур начинает заикаться.

- О чем они говорят? - шокированным шепотом спрашивает тетя Кристина.

Мы встречаемся с ней взглядами. И я вижу, как ее накрывает понимание….

Ее глаза округляются. Она прикрывает рот ладонью.

- Так вот почему тебе хочется эчпочмаков…

- Мам, ты просила - я сделал, - выдает Кирилл.

Я не понимаю, о чем он. Что она просила?

- Ксюша…. Девочка моя… Как же так…

Она бросается обнимать меня.

К ней присоединяется моя мама.

Я вижу, что наши отцы стоят напротив друг друга и чешут затылки. Мой-то уже привык к новости. А вот Тигра… Его шикарная шевелюра, которой он всегда гордился, сейчас в большой опасности!

Интересно, полысеет или поседеет? - как-то отстраненно думаю я.

- В смысле - свалил? - до дяди Тимура доходит произнесенное моим отцом.

- Что значит - свалил?

- Она месяц его не видела.

- Чего?! - рычит Тигра. - Да я сам ему сейчас шею намылю…

- Пап, успокойся. Я не свалил. Я ее потерял. Ясно?

- Нет.

- Ну и ладно. Главное, Ксюша все поняла.

Я поняла."

"Я верю, что он меня искал.

- Ещё раз с днем рождения, - вежливо произносит Кирилл.

И снова берёт меня за руку, вытаскивая из объятий рыдающих мам.

- Эту днюху я никогда не забуду…. - бурчит мой отец.

- Мы поедем, - произносит Кирилл.

- Подождите!

- Вы тут сами рыдайте и пейте валерьянку с шампанским.

Нам надо поговорить.

Какой он строгий!

Калитка за нами закрывается.

Мы идём к машине. Моя рука в его ладони.

Не доходим. Останавливаемся.

- Эсмеральда…. - шепчет он. - Наконец-то я тебя нашел…

- Наконец-то…

Я падаю в его объятия. В его сильные нежные руки. Которые гладят меня, сжимают, стискивают до боли…

- Ты настоящая, - шепчет он. - Я не могу поверить!

Я тоже не могу.

Он целует меня. Мой Квазимодо…

Я помню эти губы. Я грезила о них бессонными ночами. Я вспоминала все до мельчайших подробностей.