Две полоски после вечеринки

- Действительно, странное! - смеётся Кирилл.

- Ну я же не знала! И все равно тебя не боялась. А ведь ты был незнакомцем. Совершенно чужой мужчина.

- Такой чужой, что ты сразу прыгнула на мой мотоцикл. И на мой…

Я закрываю его рот ладошкой.

- Не будь пошлым. Не порть романтичный момент.

- Я самый пошлый романтик на свете. Я тогда не думал, что ты пойдешь в мой номер. Но страстно надеялся на это. И я вообще не ожидал…

- Что я такая легкомысленная?

- Что ты ещё девочка.

Я почему-то смущаюсь.

Вспоминаю свой страх и свою сумасшедшую решимость. Как я вообще смогла? До сих пор не понимаю.

Первый раз встретились - и сразу влюбилась. И сразу в постель…

Ах, да. Не первый. Мы с Киром встречались много раз. Просто забыли об этом…

Правильно говорила тетя Яна - надо выходить замуж за своих! В нашем зоопарке плохих не делают. А Кирилл вообще самый лучший мужчина на свете…

***

Мы останавливаемся перед дверью.

- Тот самый номер! - восклицаю я.

Кирилл кивает.

- Знаешь, что я понял? Номер - дата твоего рождения.

- Да ладно! - улыбаюсь я.

- Все не случайно, моя Эсмеральда. Наша встреча была предначертана судьбой.

Да, этот тот самый номер.

Только сегодня он усыпан розовыми лепестками. Весь! А на кровати выложено огромное сердце…

- Ух ты! Это так красиво! Так романтично!

- Говорил же, я самый пошлый романтик на свете.

- Пошлый?

- Конечно, - произносит Кирилл.

Я оборачиваюсь - а он уже без штанов. И в расстегнутой рубашке.

А я, оказывается уже почти без платья…. Даже пикнуть не успела!

Правда, он пытается стянуть его через голову. А молнию не расстегнул. Платье трещит. Но Кирилла это не останавливает…

Он вытащил меня из него! И сорвал с меня белье. И бросил на кровать.

Прямо в центр сердечка из лепестков.

- Ты его разбил! - пищу я. - Моей попой.

Мне немного жалко. Так красиво было выложено…

- А ты разбила мое.

- Своей попой? - смеюсь я.

- Да! Своей офигенной попочкой в форме сердечка.

Произнося это, он все с той же невообразимой скоростью избавляется от остатков одежды.

Я смотрю на него. На его огромный, мощный, торчащий вверх, увитый венами, нетерпеливо подрагивающий и приближающийся ко мне…

Невольно отползаю назад.

- Ай! - пищу я.

- Что такое?

- Ой! Больно!

- Я же ещё ничего не сделал…

- Меня что-то укололо. В попу.

И колет до сих пор!

- Кто посмел? - рычит Кирилл. - Мою любимую попочку. Наверное, это шип от розы затесался среди лепестков.

Он поднимает меня. Ставит на пол. И - срывает с кровати покрывало, резко дернув его вверх. В воздух поднимаются сотни розовых лепестков. Так красиво…

Я падаю на кровать под этим розовым снегопадом. Попой кверху.

- Вот здесь больно? - спрашивает Кирилл, исследуя пораженную область.

- Нет…

- Здесь?

- Да. Нет… Не знаю… Уже не больно…

- Вот он! Я его нашел. И вытащил. Тебе ничто не угрожает.

Ага.