Феромон

- Конечно, нет! Я выпустил её обратно в пруд, из которого он её и притащил. Уверен, она там до сих пор живёт. Так что я её, можно сказать, вернул на родину. Но Ричард так по ней убивался.

- Какая же ты сволочь, Эйв! - качает она головой.

- Да, определённо тебе со мной повезло, - лыблюсь я.

- Ах, ну да, - улыбается она коварно. И почему, понимаю, только когда она произносит свою следующую фразу. - Мы же вместе.

- Потому что мы вместе, Ан, - протягиваю руку, несмотря на её сарказм. - И что бы ты сейчас ни ответила, это ничего не изменит.

- А ты что-то спросил? - игнорирует она мою протянутую ладонь, но меня это мало беспокоит, я сам дотягиваюсь до её руки и зажимаю в своих ледяных от воды ладонях."

"- Нет, - склоняю голову. - Потому что сейчас не время и не место. Но ты сама всё прекрасно знаешь. Не только вопросы, но и ответы на них. Ты создана для меня. И я был бы полным идиотом, если бы этого не понял.

Её глаза блестят так влажно и смотрят на меня так внимательно, что я едва сдерживаюсь, чтобы не сказать, что люблю её.

Но нет. Только не в этом месте. Не сейчас. Не так. Особенно после того, как я узнал, что это она и есть Роуз. Когда понял, почему никак не мог избавиться от её образа. Она была сама на себя не похожа. Волновалась. И эта косметика. И родинка, которую я не заметил, ведь она просто пряталась под слоем грима, как тогда, в день оперы.

И я дебил. Не узнал. Не увидел. Не запомнил. Но она ведь точно меня помнит. Но какова, а! Как держится! Ни бровью. Ни глазом. Ни намёком.

Хотя нет. Намёки были. И не будь я так зациклен на этом имени, ведь мог бы догадаться. С какой уверенностью она сказала про разбитые сердца, что я оставляю за собой.

Я знаю, любимая, когда-то я разбил тебе сердце. Но клянусь, я склею его. Соберу каждый крохотный осколок, залечу каждую ранку, оставленную своей неумелой рукой, и вымолю твоё прощение.

Она сокрушённо качает головой.

- Ты уверен, что на все твои вопросы я дам правильные ответы?

- Да, - убедительно киваю.

- Завидую я твоей самоуверенности, Эйвер Хант.

- Сомневаешься? Тогда я спрошу. Тебе хорошо со мной? - улыбаюсь, глядя, как она второй раз набирает воздуха в грудь, чтобы ответить, и так и не решается.

- Смотря что ты имеешь в виду.

- Пытаешься меня смутить? - улыбаюсь ещё шире, не сводя с неё глаз. - Я имею в виду всё. Тебе хорошо, когда я просто рядом?

- Да, - прикрывает она глаза, а потом поджимает в лукавой улыбке губы.

- А когда я не просто рядом? - задаю свой следующий вопрос. Она тянет, мнётся, но лишь потому, что знает, как я прав. - Разрешаю соврать.

- Да, - улыбается она.

- Тебе приятно слышать мой голос? Прикасаться ко мне? Вдыхать мой запах?

- Это всё феромон, - хитрит она.

- Пусть так, но это трижды «да», - я наклоняюсь через стол. - Ты скучаешь по мне, когда меня нет?

- Нет.