Феромон

А она меня поддержала.

- Поддержала в чём? - не верю я своим ушам. - Соврать мне? Сказать, что всё в порядке с моим феромоном, когда на самом деле это не так? - нависаю я над ним, но он только испуганно хлопает глазами. - Да её здесь и близко не было, когда ты тыкал мне в нос свою сраную распечатку и уверял, что всё в порядке.

- Но потом она приехала, и я ей сказал, - мямлит он. - Не ори, Эйв. Сядь. Надо решить, что нам теперь делать, а ты не даёшь мне думать.

- Ах, не орать? А о чём ты думал, когда врал мне, глядя прямо в глаза? И какие на самом деле были результаты? - всё же сажусь я напротив него.

- По нулям, Эйв, - закрывает он рукой глаза и расстроено скользит ладонью вниз по лицу. - Его не было. Уже тогда. И вряд ли он уже когда-нибудь снова у тебя появится.

- Почему? - не могу сказать, что я сильно этим расстроен, но он так уверенно это заявляет.

- Потому что это как ключ к замку, - соединяет он ладони. - Ты и она. Влечение - это химия. Любовь - это химия. Ты любишь её. Тебе больше никто не нужен. И твой организм перестал вырабатывать феромон.

- И она это знала?

- И то, что любит тебя, - тоже. И это сильнее твоего феромона.

- Может быть. Но всё же это не помешало ей выйти замуж, - тяжело выдыхаю я. - Не за меня. Успокойся, Дэйв. Этот суд закончен. Меня бы оправдали, но мы пришли к мировому соглашению. Собственно, это всё, - встаю я.

- Прости, - склоняет он голову как на плаху.

- Я много видел в жизни предательства, но что ты тоже предашь меня, Дэйв, я никак не ожидал.

- Он не предавал тебя, Эйвер. Он просто пытался защитить Ив.

Меня словно простреливает навылет от её голоса.

Господи, она в двух шагах позади меня. Какая Ив! О чём мы вообще говорим? Какое всё это имеет значение, когда она пришла. Когда она так близко.

- Привет, Дэйв! - до боли знакомое «та-там! та-там!», когда она останавливается рядом со мной. - Эйвер.

- Привет! - поворачиваюсь я.

Я же поворачиваюсь? Потому что силой притяжения сейчас явно случился конфуз и меня держит на ногах не она, а девушка, которую я с трудом узнаю. Но это Анна. Та, на тонкой ключице которой белеет пятнышко ожога. Та, что загорела за это лето и стала, кажется, ещё стройнее. В этом лёгком белом платьице с чёрным принтом, что так ладно обхватывает её фигурку, она чудо как хороша. Но её волосы...

- Ты... - не нахожу я что сказать, глядя на слегка загнутые к подбородку концы русых волос.

- Не рыжая, - убирает она за ухо одну прядь.

Боже, мне нельзя это видеть: как она опускает ресницы. Нельзя стоять к ней так близко. Мне даже думать о ней нельзя. Но я всё ещё стою, живу, и даже набираю в грудь воздуха, чтобы спросить:

- Значит всё дело в Ив? - и мне надо бы адресовать этот вопрос Дэйву, но я не могу оторвать от неё взгляд. Она такая...

- Ив считала, что любит тебя, - в отличие от меня Ан держится неплохо.