Фурия (СИ)

 — Тогда я тоже не буду отвлекать тебя от уроков, — иду в танцзал.

Нужно слить напряжение в танец. Его слишком много за последнее время.

Лёгкие движения для начала, чтобы расслабить мышцы. Я уже месяца два на пилон не поднималась. Это плохо, мускулатура теряет тонус.

Первые минуты руки трясутся, но постепенно разогрев делает своё дело, и я нахожу нужный ритм и баланс.

Нужно отдохнуть. Вся мокрая от пота и руки скользят по шесту.

Сажусь на пол и приваливаюсь к нему спиной, разматываю тейпы на запястьях, шевелю пальцами.

Костяшки зажили, даже почти следов не осталось.

Отдышавшись и вернув пластыри на место, решаю — ещё одну песню прогоню и всё.

""А давай любимую?!"" — предлагает внутренний голос.

Любимую, так любимую…

Обожаю этот переход с пола на пилон под обожаемый трек, сначала медленно, а потом амплитуда по полной.

( Артем Пивоваров — Кислород (Softbeat Remix)

Музыка закончилась.

Я спрыгиваю. Дыхание рваное и частое. Но под пристальным взглядом посторонних глаз его трудно выровнять.

— Я знаю, что ты здесь… — произношу громко, чтобы услышал.

От стены отделяется тень и выходит из-за колонны.

— Откуда? — это Том.

— У меня глаза на затылке, — снимаю тейпы. — Я всегда чувствую, когда на меня смотрят, и безошибочно нахожу этого человека."

"— А если людей тысячи и они все смотрят? — приближается ко мне бесшумно.

— Всегда есть тот, кто смотрит иначе. Это вызывает тревогу. Думаешь, ты первый маньяк в моей жизни?

— Маньяк? Ты преувеличиваешь… — останавливается в паре метров от меня.

— А разве нет? Ты преследуешь меня, пишешь, звонишь, подстраиваешь встречи. Типичное поведение психопата.

— Я называю это по-другому…

— Ты одержим, Том! — высказываю своё предположение.

— Я влюблен…

Не удивляюсь его словам, рано или поздно он бы их сказал.

— Иногда это одно и то же, — отхожу от него, чтобы выпить воды.

Даже опомниться не успеваю, как он оказывается сзади меня и прижимает попой к своему паху, крепко вдавливая бедра руками.

— Почувствовала мою любовь? — трётся выпирающим бугром о ягодицы.

— Это похоть, ничего общего с любовью у неё нет! — шиплю по-кошачьи. — Отпусти или я буду кричать.

Но его уже переклинило.

Он шумно вдыхает воздух у моего плеча.

Что он там пытается унюхать? Запах пота, который с меня стекает ручьем?

— Можешь кричать сколько угодно. Твой зал в самом дальнем крыле, здесь прислуга пару раз в неделю появляется.

— В доме полно людей, — пытаюсь оторвать его руки от себя.

— У девчонок там вечеринка в самом разгаре, — запускает пальцы под трусики.

Я цепенею и делаю глубокий вдох.

— Ал…

— А муж твой улетел в Детройт на запись песни. Сэл, перестань со мной играть. Я всё равно получу своё.