Грех Захарова

Знала бы ты, как я несколько месяцев задыхаюсь от угрызений совести.

На экране высвечивается неизвестный номер. Принимаю вызов, желая услышать Мирин голос. Но слышу совсем чужой. Мужской.

– Твоя девчонка со мной. Волноваться не стоит. С ней ничего не произойдет. Жди от меня новостей, Захаров. Не дергайся. Повторяю: с ней ничего не произойдет. Ты ее увидишь. Но если она сама этого захочет.

– Ты кто такой?

– Бестужев. Эмиль.

Бестужев Эмиль… Тот, кому продал Матвей сестру…

ГЛАВА 25

Высокий накачанный мужчина с короткой стрижкой и синими, как море глазами, которые, кажется, видят меня насквозь, смотрит в упор. Отвожу взгляд, потому что с недавних пор я ненавижу этот цвет. У Захарова они такие же… И он смотрел точно так же на меня буквально час назад. Ненавижу!

– Кто вы? – наиглупейший вопрос, потому что я его знаю.

Видела в день своей свадьбы. Я не могу ошибиться. Это точно он. Тот, который, по словам Маши, убить брата готов был за то, что меня продавать осмелился.

– Сядь в машину, Мирослава. Я тебя не трону, – кивает в сторону огромного белого танка, иначе не назовешь. – Поговорим.

И я сажусь. Мужчина захлопывает дверь, обходит автомобиль. В зеркале заднего вида замечаю того амбала… Он следил за мной. Осматривается по сторонам, зарывается пальцами в волосы. Мне кажется, он матерится сквозь зубы. Лицо злое – он в бешенстве. Нахмурившись, направляется в нашу сторону. Я машинально вжимаюсь в сиденье, наклоняюсь.

– Не бойся, – слышу грубый баритон. – Никакой сукин сын не посмеет тронуть девушку рядом со мной.

Угрожающий тон. Жесткий и устрашающий. Нервно сглатываю застрявший поперек горла ком, прикрываю веки. Когда же все это закончится, Господи?!

– Расслабься, – смягчается он, явно заметив, как я съеживаюсь. – Воды выпей.

Наклоняясь, достает из бардачка прозрачную бутылку, протягивает мне. Заводит автомобиль.

– Ты меня знаешь, – это не вопрос, а утверждение.

– Мой брат задолжал вам крупную сумму. Я в курсе. Но у меня нет таких денег, чтобы их вернуть. И брата на этом свете тоже нет."

"– В курсе, – повернув голову в мою сторону, жестко усмехается. Я ловлю себя на мысли, что не боюсь этого мужчину. Наоборот. Есть в нем что-то такое, что не отталкивает. Он не смахивает на бандита, а скорее – на адекватного мужика. – Заслужил. Деньги мне не нужны. И прекращай мне выкать. Я Эмиль. Бестужев.

– Э… Эмиль?! – стон вырывается из горла.

Брат часто использовал это имя. Бестужев… Бес! Вот он, черт возьми, кого Матвей боялся! Бес, блин! Этот мужчина – и Бес?! Что-то в голове не укладывается.

– Наслышана? – кривая усмешка трогает уголки его губ.

– Есть такое, – подношу горлышко бутылки ко рту, делаю глоток. – Куда вы меня везете?

– Увидишь.

Дальше абсолютная тишина.