Его Уязвимость

Просто переезд не подразумевает для меня офисный костюм. Приношу свои извинения. Я обязательно буду соответствовать впредь приемлемому для вас дресс-коду.

Преображается. Глаза горят. Щеки пылают.

На вкус чувствую ее смятение. Страх. Решимость.

Заводит.

Внимание привлекает Хакер.

Вылезает вперед, задвигает сестру за спину. Сталкиваюсь с таким знакомым волчьим взглядом из-под рваной черной челки.

Смотрит исподлобья, желваки на челюсти ходят, губы кривит.

Могу переломать хребет. Обламываю обычно за один подобный взгляд, но тут становится интересно.

Считываю парня. Сравниваю с досье.

Другим сын Беспалова вряд ли мог бы быть.

Пацан явно в отца. Рост, телосложение, повадки.

Сестру защищает.

Болтлив излишне, правда.

Протягиваю ладонь для рукопожатия, пока Катрин пыхтит и краснеет, не зная, как смягчить углы.

Забавная.

– Do you box?

Летит в меня вопрос.

Не реагирую.

– Fight? – повторяет.

– Ты хочешь спарринг?

Кивает.

Рассматриваю пацана. Можно и проверить, на что способен сын Беспалого.

Назначаю стрелку. Ухожу.

Парень заходит в зал, когда я боксирую с грушей, останавливается за моей спиной. Отмечаю, что ходит почти бесшумно.

Разворачиваюсь. Смотрит в глаза.

– Ready?

Кивает.

Я знаю о нем многое из досье.

Пришло время проверить на соответствие.

Глава 22

ФЕДОР ЕЛЕЦКИЙ

Встаю в стойку перед мужиком.

Передо мной именно мужик.

Рослый. Крепко сбитый. Матерый. С проработанными перекатывающимися мышцами.

С руками, на которых отчетливо виден рисунок вздувшихся разгоряченных тренировкой вен.

Черная чешуя татуировки опутывает широкую грудную клетку.

У мужика вся левая рука забита.  Особо не разглядываю. Уже все ясно.

Не так я представлял себе богатенького америкоса.

Интуиция свистит – это совсем не фраер.

Взгляд у него – экран. Лицо вообще никаких эмоций не передает.

Странный.

– Готов?

Смотрю прямо в глаза.

По-другому не привык.

В подпольных боях многое о противнике говорят именно глаза. Зрачки. Как бы ни быковал тот, кто перед тобой. Если зрачок расширен – значит, боится.

Слаб.

У этого зрачок размером с ушко иголки.

Полный контроль над телом.

Бью первым.

Часто предупредительный удар решает. Даю под дых, рублю со всей силы. У меня несколько секунд. Фактор неожиданности.

Уворачивается.

Не ожидал, что примет мой вызов.

Хитрю. Я легче. Быстрее. Пытаюсь обманным маневром заехать по челюсти.

Огребаю ответку не по-детски. Кровь во рту металлом отдает.

Идет в нападение. Никаких поблажек.

Техника. Скорость. Машина. Не человек.

– Что за хрень?! – ору, сплевываю кровь на ринг после оглушительного удара по челюсти.

Сшибает ограничители.

У меня вообще большие проблемы с контролем гнева.

Захожу серией ударов.

Рублюсь со всего маха.

Похоже, спец. Достать невозможно.

Отталкивает меня играючи.

Как котенка. Млять!

Зверею.