Малыш для биг-босса

Малыш на фото сладко посапывает и прижимает к груди любимого истрепанного медвежонка. Забавный пушистый зверек выглядывает из-под моего сынишки, утыкается в его щечку, будто целует и защищает.

Губы все шире раздвигаются в улыбке, а на душе теплеет. На глазах сразу же наворачиваются слезы, а следом подступает страх, граничащий с лютым ужасом.

Вглядываюсь в умиротворенное личико самого дорогого человека и провожу по экрану большим пальцем, картинка убегает.

Смотрю на часы на дисплее, который показывают почти шесть утра, и не решаюсь позвонить. Пусть спят, пока я попытаюсь вернуться в свою жизнь и не потерять самое дорогое, что у меня есть."

"Откладываю телефон, потом опять сжимаю в руках, беру сумочку и засовываю его в потайной карман, прячу, силясь защитить свою тайну, хотя внутренний голос твердит, что если Умаров захочет что-то вскрыть и узнать – хлипкий замочек моей старенькой сумочки его не удержит.

Хожу из стороны в сторону, не знаю, куда себя деть, чего ожидать. Одежды на мне нет, кроме рубашки Умарова, которая, слава богу, не пахнет Багратом. Этого бы сейчас я не вытерпела. Только не в том состоянии, в котором я нахожусь.

Неожиданно резко хочется пить. От нервов в горле пересыхает и я тихонечко подкрадываюсь к двери, цепляю за ручку и немного нажимаю, ожидая найти себя запертой в спальне, но этого не происходит.

Дверь открывается, и я высовываю нос в коридор, глаза сразу же выхватывают множество дверей. Как в отеле. Люксовом. Дорогом. Пустынном.

Крадучись, выхожу и шлепаю босыми ногами, рассматривая дом в приглушенном свете напольных ламп.

Умаров не изменяет себе. Везде чувствоваться лаконичность, даже аскетичность. Я именно заставляю себя рассматривать интерьер, чтобы не прислушиваться к шорохам и не сойти с ума. Стены давят. Кажется, что я в западню угодила, из которой мне не выбраться.

Хотя вся моя жизнь стала одной сплошной западней.

Спускаюсь на первый этаж, смотрю по сторонам и замечаю, что из богато обустроенного холла идет ответвление влево, недолго думая, иду в ту сторону и ноги сами выводят в кухню.

Но в самых дверях я замираю. Словно удар молнии схватываю и просто не знаю, в какую именно сторону дернуться, куда бежать.

Тело замирает, как перед столкновением, перед катастрофой. Жилы натягиваются, и я прирастаю босыми ногами к полу…

Встречаюсь взглядом с Умаровым и словно в прошлое попадаю. Назад в то время, когда мы могли случайно столкнуться в нашей квартире. Вот как сейчас войти в кухню, а там один из нас…

Накатывает. Вспоминаю, как готовили вместе ризотто с мясом, а потом на том же столе мой мужчина утолял уже аппетит иного характера.