Лихие. Авторитет

Сами там все посмотрим.

Парни на секунду затихают, а потом Китаец расплывается в глупой улыбке:

— А поехали! У меня как раз ещё две бутылки в машине!

Заебись! Только этого мне не хватало… Но включать заднюю уже возможности нет — братва толкается в дверях.

Спускаемся к парковке. У подъезда три шестисотых «мерса» и «Гелик» Карася. Плюс два «Широких» охраны. Моей и Йосика.

Рассаживаемся — я с Китайцем, остальные по своим тачкам. Мой водитель Коля смотрит вопросительно.

— На Новый Арбат, — командую я — Только включи мигалку, чтобы обозначить себя. А то еще пальнет кто случайно

Едем кортежем — шесть машин, все с блатными номерами, с сиренами. На первом же блокпосту нас все-таки тормозят. Молоденький лейтенант, поправляя Калаш на плече, заглядывает в окно:

— Господа! Нельзя туда…

Китаец достаёт пачку баксов:

— Командир, мы только глянем. Обратно через полчаса.

Глаза лейтенанта становятся квадратными. Прямо в ступор впал — небось впервые видел столько баксов в пачке.

— Но у меня приказ!

— А господин Франклин очень просит. — Димка ловко пересчитывает долларовые купюры. Просто профи!

Лейтенант мнётся, но деньги берёт. Машет рукой, и нас пропускают через оцепление.

Новый Арбат непривычно пустой. Только военные грузовики и редкие санитарные «рафики». Сворачиваем к бывшему Калининскому мосту — и тут я их вижу. Два Т-72, хоботами в сторону Белого дома. Один как раз стреляет — грохот такой, что в ушах звенит. Из дула валят пороховые газы, из башни высовывается какой-то военный и обалдело на нас смотрит.

Мы паркуемся чуть в стороне, в начале моста. Выходим. У Карася в руках пакет со льдом и стаканами, а у Копчёного — сигареты блоками.

Танкисты — совсем пацаны, лет по восемнадцать-двадцать. Чумазые, в промасленных комбезах. Таскают снаряды, переговариваются матом. Один, постарше, с капитанскими погонами, косится на нас настороженно.

— Кто вы такие? И что тут делаете⁈

— Инспекция от Грачева, — вру я, присаживаясь на парапет. — Послали узнать, как у вас тут дела.

Судя по закопченному виду Белого дома, дела были пучком. Что мне и подтверждает капитан.

— Угощайся, командир! — Китаец протягивает капитану почти полную бутылку Macallan. Тот принюхивается:

— Нам нельзя, мы при исполнении…"

"БААМ! Танк опять стреляет, и мы на секунду глохнем. Что-то сжалось в груди, и как будто сердце остановилось на мгновение. Страшно стало до ужаса, хорошо, что мы пьяные все. Кислый, разрывающий горло пороховой дым ворвался в легкие, и я закашлялся. Вот оно как настоящая война пахнет! Ни в одном фильме не увидеть этого, не почуять дрожи в ногах после выстрела, и не ощутить этого гадостного привкуса во рту. Снаряд разрывается где-то на уровне седьмого этажа, и ответного огня нет. Впрочем, белых флагов тоже нет, а значит, танкисты продолжат.