Назад в СССР 7

— Это можно, — закивал один из них и приблизился к телу, как бы прикидывая, как на трофейного волка путы крепить будет.

— Веревку неси, — скомандовал я.

— Ага, я мигом, — сухопутный «морячок» помчался в сарай и вернулся с куском пеньки.

— Руки за спину заведи, — инструктировал я. — И вяжи крепко. Узлов не жалей.

— Разберемся, гражданин начальник, — прокряхтел бородач. — Скотину тоже перед закланием вяжут. Руки у меня помнят.

«Крестьянин» наклонился над телом и взял его за запястье. Как вдруг «труп» ожил и, резко развернувшись, рванул на себя мужика. Тот охнул и свалился прямо на Березова, прикрыв его собой от меня.

Вояка мигом взял бедолагу в захват-гильотину и сжал кадык до хруста. Бородач захрипел, а Березов процедил сквозь зубы:

— Убери волыну, мент. Я ему шею сверну, без шуток.

Я всё ещё держал Березова на мушке, но тот умело прикрывался от ствола бренным тельцем мужика.

— Стой, где стоишь! — рявкнул мне уже громче Березов. — Бросай пистолет! Ну!

— А ломай ему шею, — улыбнулся я и зажевал травинку. — Одним алкашом на свете меньше будет. Мне-то что...

— Не надо ему шею ломать, — залепетал второй собутыльник, пятясь к дому. — Семеныч не алкаш. Отпустите его. Пожалуйста…

Сам Семеныч слова сказать не мог. Только пучил глаза и хрипел, как умирающий загнанный конь.

— Чего ждешь? — я даже присел на завалинку, но пистолета не убирал. — Ломай… Еще себе один эпизод в копилку добавишь.

Вояка задумался. Играл желваками. Слышно, как скрипят его зубы. Я не сводил с него взгляда. Ждал…

— Бл*ть! — ругнулся Березов и отшвырнул от себя подергивающееся тельце. — Твоя взяла, мент. Тьфу…

— Мордой в землю, — скомандовал я, — руки за спину, ноги скрестить. В случае оказания сопротивления открываю огонь на поражение.

Березов фыркнул, но подчинился.

— Вяжите его, мужики, — я повернулся я к перепуганным местным. — Что встали? Ну!...

Те с опаской приблизились к лежащему на животе вояке. Торопливо накинули на его запястья петли пеньковой веревки. Стянули их крепко, что даже Березов поморщился от боли. Вязали его на совесть. Из страха, что волчара вновь может вырваться.

— Порядок, — я подошел и потрогал узлы. — Встать, гражданин Березов! Вы задержаны по подозрению в убийстве Артура Дицони.

В голос добавил холодного официоза, хотя знал, что таким макаром вояку не проймешь. Но хотел ощутить себя победителем. Заслужил, блин…

— Товарищ милиционер, — заискивающе улыбнулся «морячок». — А ключи от мотоцикла у него заберите, пожалуйста. В кармане у него они, вот в этом. В штанах.

— Мотоцикл, граждане прогульщики, временно изымается для нужд правоохранительных органов, — сказал я, выудив из брюк Березова ключ и подтолкнув пленника к люльке. — Для доставки опасного преступника в город.