Обещаю тебя забыть (СИ)

Давай больше не будем…

— Это не проверка, — перебиваю нетерпеливо. У меня не так много времени, а он взялся извиняться по новой. — Я просто хочу, чтобы ты меня поцеловал.

Он шумно сглатывает, разглядывая меня в полутемном помещении. Размышляет, стоит ли верить или все же не рисковать и отказаться.

— Ну… ладно, — сдается в итоге.

Наклоняется, накрывая губами мой рот. От него пахнет яблочным соком и каким-то дымным парфюмом. Вроде бы приятно, но не вставляет, не врезаются эти запахи в мои вкусовые рецепторы так, чтобы я ахнула и обомлела. Чтобы закатились глаза от удовольствия. Чтобы как со Стасом: прикосновение, искра, пожар. И я лечу в пропасть со счастливой улыбкой на устах.

Леша вообще какой-то неуверенный сегодня. Зажатый, скованный. У него сухие губы, которые пытаются изобразить поцелуй, а вместо этого выходит невнятное нечто.

Понятно, что моя вина во всем этом тоже есть. Если бы я повела себя чуть более сдержанно в тот вечер и не психанула, не сбежала, может, Леша и был бы поактивнее, а пока выходит то, что выходит. Да у меня даже первый поцелуй в школе с таким же неопытным пацаном, как и я тогда, был более живым и приятным.

Я разрываю наш взаимообмен слюнями — а иначе этот момент и не назовешь — и делаю шаг назад. Разочарование холодной змейкой струится в груди, растекается вязким осознанием, что все неправильно и не так. Я только делаю хуже.

— Мне надо идти работать, — поясняю извиняющимся тоном. — Ты будешь ждать?

Алексей смотрит на меня с непониманием. Он сделал все, как я просила, но чувствует, что я не получила удовольствия. Что что-то не так.

— Да, конечно, я же обещал, — отвечает осторожно.

— Ну и отлично. Пойдем.

Мне стыдно. Наверное, в его глазах я выгляжу неуравновешенной истеричной особой. То сбегаю, когда он делает шаг навстречу, то сама вешаюсь ему на шею и чего-то прошу. А потом снова отталкиваю. И так по кругу.

Леша уходит в общий зал, а я медленно плетусь к випу. В голове хоровод из дурацких мыслей, которые мне не нравятся. Я пытаюсь думать о чем-то отстраненном: о сыне, о Ритке, о будущих выходных, — но ловлю себя на том, что принюхиваюсь к своей одежде. От меня пахнет Горовым. Его парфюмом, его запахом. Как? Ну вот как, если я только что целовалась и обнималась с Лешей?

Подношу руку к носу, пытаясь различить дымный аромат, но вместо этого чувствую настойчивые древесные нотки кедра и сандала. И внутри все переворачивается, вспыхивая нужными мне ощущениями. Теми самыми, которых я ждала пять минут назад, стоя в обнимку со своим мужчиной и пытаясь пробудить в себе желание. Теми, которые мгновенно просыпаются, стоит мне вспомнить Стаса, и совершенно не реагируют, когда я думаю о Леше.

Это фиаско, мать. Если только дело не в парфюме. Но ведь не будет Горов пользоваться афродизиаком? Смешно же.