Отель желаний

С нами пока непонятно, потому как теперь родственники буду ждать полгода, чтобы вступить в наследство, ‒ выдыхаю, протараторив важную информацию и откидываюсь в кресле.

‒ Стоп, Лана. Купер скоро прилетит для подписания бумаг… А теперь как?..

‒ Тебя реально только это волнует?

‒ Ты прости, конечно, ‒ Света подскакивает, ‒ но каждый, в первую очередь, заботится о своей заднице.

‒ Согласна. Его сын пока возьмёт бразды правления в свои руки, вот только пока непонятно, куда нас эти руки доволокут… ‒ постукиваю ноготками по столу, перебрав в голове сотни вариантов развития событий ‒ от дерьмовых до… самых дерьмовых, потому как позитива пока не намечается.

‒ Сын?

‒ Да‒да, тот самый, которого никто не видел, ‒ развожу руками.

‒ Почему же? Я видела. В прошлом году, на дне рождения Ларисы. Он был с женой: красивая, стройная, ухоженная брюнетка. И девочка-подросток с ними.

‒ Правда? ‒ меня словно кипятком ошпаривает. ‒ Марк Захарович говорил, что он был. Ты сейчас говоришь, что он был. Твою мать, а я где была в этот момент? ‒ почти кричу, не понимая, почему только я его не помню.

‒ А я тебе скажу, ‒ смеётся Светка. ‒ В тот день у вас Клинов ужрался до поросячьего визга. Вы ему скорую вызывали, чтобы промыть желудок, ну а пока врачей ждали, он успел заблевать весь номер и тебя заодно.

Сейчас в памяти всплывает озвученный момент. Суматоха, беготня и пьяный Клинов свели тогда меня с ума практически.

‒ Точно, ‒ бью себя ладонью по лбу, ‒ я тогда ещё в душе больше часа отмывалась. До костей готова была себя стереть, лишь бы отмыться от тошнотворного запаха и последствий пьянки Клинова. Но когда я спустилась, гости Кретова ещё сидели.

‒ Так сын побыл-то пару часов от силы. Потом они с женой поскандалили, точнее, скандалила она, а он просто молча слушал, не спуская с неё глаз. Сгрёб в охапку, и они уехали. Ты их просто не застала.

‒ Свет, спасибо. Я думала растеряла к чертям навыки и память меня подводит, ‒ расслабленно выдыхаю, теперь понимая, почему этот человек мне не знаком. ‒ Помнишь, как выглядит?

‒ Да, ‒ кивает, ‒ на Марка Захаровича похож: лет сорок, крупные черты лица, острый взгляд. А ещё он мне напомнил…

‒ Бразильского актёра?

‒ Именно, ‒ Светка щёлкает пальцами. ‒ Откуда знаешь? Ты ж его не видела? ‒ прищуривается, недоверчиво приближаясь.

‒ Женька сказала, ‒ успокаиваю её. ‒ Они сегодня с матерью у них в отеле были. Если увидишь, узнаешь?

‒ Конечно.

‒ Я знаю, ты занята рестораном, но вдруг попадётся на глаза ‒ маякни, ладно?

‒ Без вопросов. А когда появится?

‒ Вроде на этой неделе… Точно не знаю."

"‒ Лучше побыстрее, а то у Купера, как у Кретова инфаркт случится, ‒ ржёт, уже предполагая, как наш эмоциональный американец будет истерически верещать в трубку.