Последний Герой. Том 2

По жизни ровно хожу, но с борзыми тоже базарю без кипиша. Ты чё, с борта накидываешь, ля, крутой типа?

Нёс откровенную пургу. Смесь дворового трёпа, пацанского базара и чего-то хмельного. Всё было сыграно специально нарочито. Театрально даже.

Я изображал уличного, чтобы он расслабился. Чтоб вылез.

И он повёлся.

— Ну всё, козлина, — буркнул бугай, — сейчас я тебя убивать буду, нахер.

Он распахнул дверь машины. Этого я только и ждал.

Резко выхватил пистолет. Ствол — в упор, ткнул ему в пузо.

— Сидеть, падла, — прошипел я. — Не дёргаться. Руки — под жопу. Суй под жопу грабли, сказал! Ну!..

Морда замер. Глаза у него округлились. Он смотрел на меня и пытался понять, что произошло — куда делся пьяненький простак и откуда взялся матёрый волк.

Наконец понял. По голосу. По лицу. По тому, как рука с пистолетом даже не дрогнула.

Перед ним уже был не пьяный гопник. Перед ним стоял опасный, трезвый и вооруженный парень.

Он медленно, без лишних слов, засунул руки под ягодицы. Лицо покраснело, капля пота скатилась по виску.

Я не убирал ствол.

— Сколько внутри вас? — спросил.

— Да пошёл ты… Ай! — бугай получил тычок стволом под рёбра — жёсткое предупреждение. Чтоб не юлил.

— Неправильный ответ. Повторяю вопрос — сколько там твоих?

Он глянул на меня и уже не играл в героя. Только молчал. И дышал часто. Ждал, сколько у него ещё есть времени на раздумья.

— Слушай, пацан… — зло процедил охранник, глядя мне прямо в лицо, не моргая. — Ты сам не понял, на кого наехал. Лучше вали, пока цел. Мы тебя закопаем. И не просто тебя — семью твою, родителей. Все в землю пойдут. Ты труп, нах*й, понял?

Он проговорил это спокойно. С холодом и уверенностью в голосе.

Я усмехнулся:

— Какой же ты, однако, непонятливый и тупой, — сказал я спокойно, без надрыва.

И тут же повторил тычок пистолетом в рёбра. Жёстко. Глубже. С акцентом.

Но он ждал.

Как только я отвёл ствол чуть назад, чтобы удар получился сильнее, он резко пошёл в ответ. Поворот корпуса, удар по руке — чётко, точно, с расчётом выбить оружие.

Не выбил.

Я держал рукоятку мёртво. Пальцы — как клещи. Занятия на турнике прошли не зря. Пистолет остался у меня, но вот палец рефлекторно надавил на спуск.

Бах!

Выстрел. Пуля пробила сиденье и ушла в пол. В ту же секунду в мою сторону полетел его кулак. Тяжёлый, быстрый, точно в голову. Я успеваю уклониться и одновременно руку пистолетом выдёргиваю на себя.

Ствол снова на линии огня по живой цели. И теперь — уже без слов и сантиментов.

Бах!

Второй выстрел. На этот раз — почти в упор и точно в цель. Пуля вошла в живот. Он замычал, как скотина, которую бьют кувалдой на забое. Захрипел. Повалился вперёд. Прямо на руль.

Я оттолкнул его вбок, на пассажирское сиденье. Чтобы не задел клаксон — хотя было уже поздно. Выстрелы всё равно услышали.