Последний из рода Демидовых (СИ)

— Ты, я смотрю, больно умный?

— Ну я граф, как никак. По статусу положено!

— Ладно. — сменил гнев на милость дед и открыл ближайший ящик с оружием.

В коробке стройными рядами лежали пистолеты. Они чем-то напоминали лёгкий пистолет «Грач». Но мне были нужны стволы посерьёзней.

— Нам нужно что-то более убойное! — поставил задачу я перед торговцем.

— Насколько?

Я чуть не сказал — «Калашников», но вовремя отдёрнул себя.

— Автоматы, способные пробить стандартный полицейский бронежилет."

"— Ишь ты! — Михалыч выпучил глаза и с вопросом уставился на меня, но скромностью он явно не страдал, и вопрос озвучил прямо и в лоб, — Ты что, пацан, решил ограбить полицейский участок? И зачем тебе это?

— А к чему все эти вопросы? — насупился я.

Не рассказывать же ему всю историю.

— А к тому, что тебя болбе… — осёкся дед на полуслове, — тебя поймают и потом ко мне придут. Спросят:Михалыч, ты зачем этому… графу автоматы продал? Мне оно надо?!

На самом деле дед был прав. Ну а я должен был что-то ему ответить. И очень желательно, чтобы это что-то было вразумительным и адекватным, с точки зрения Михалыча.

— Моя фамилия Демидов.

На мою усадьбу напали примерно неделю назад. И мне нужны стволы для обороны, а ещё я не хочу их светить, закупая у официальных продавцов! А если спросят, то отвечу, что у отца в гараже нашёл.

Но, если честно, я уже задолбался всем это объяснять.

— Ну вот! — одобрил мой доклад по форме Михалыч, — Так бы сразу и сказал.

Дед прошёл вперёд пару метров и откинул крышку у ящика побольше. Там лежали чёрные винтовки, отдалённо напоминавшие M4 натовского образца.

— А наше что-нибудь есть? Чтобы понадёжнее и пробитие нормальное! — не согласился я на капризные американские винтовки.

— Ишь ты! — заулыбался Михалыч, — А граф у нас в военной снаряге шарит! А я то думал, что нынешнее поколение совсем тупенькое пошло. Ну, удивил деда!

Он меня легонько похлопал по плечу, но больше с уважением. А вот мне, как настоящему графу, нужно было бы возмутиться, такому бесцеремонному жесту, но я здесь совсем не за этим. Вместо возмущения, я задал давно интересующий меня вопрос:

— А это что у вас под брезентом пылиться?

Дед от такой смены разговора с секунду изучающе на меня посмотрел и, развернувшись к объекту, скрытому под брезентом, ответил:

— Это «Арлекин», боевой мех с кабиной для пилота, или, как сейчас говорят, тяжёлый МПД, но он старый, ещё с девяностых годов.

Тогда было неспокойно, Великая Монголия вывела студентов на площадь Пекина. В общем, наделали этих «Арлекинов» море, а они против танков ни алё! Вот и разошлись они по родам да кланам…

— А что такое МПД? — что-то я не мог припомнить такой аббревиатуры в нашем мире.

— Ты меня разочаровываешь, граф! МПД — мобильный пехотный доспех. — с улыбкой протянул дед.