Шипы в сердце. Том первый

Моя невозможная, колючая Барби, которая читает книжки диким кошкам и ревнует меня как дикая.

Пальцы сами начинают набирать ответ: «Тоже скучаю, коза. Пончики — это только начало. Скоро…»

Закончить не успеваю буквально на полуслове перебивает звонок от Дэна.

Да что у него там за недержание, блядь?

Я хмурюсь, принимая вызов.

— Уже в клубе, жду, — голос Дэна звучит резко, без предисловий. — Ты через Канаду сюда что ли едешь, Авдеев?

— Я только что уложил дочь спать. Буду через час.

— Не тормози.

Его нетерпение меня бесит. Я не люблю, когда меня торопят. Особенно когда я мысленно уже переключился на Крис и в голове заплясали картинки — одна пиздатее другой, и все с ней голой в главной роли.

Но я знаю Дэна. Если он говорит «срочно», значит, земля горит под ногами.

— Еду, — бросаю я и сбрасываю звонок.

Дорога до клуба занимает двадцать сорок. Я лечу, игнорируя скоростной режим, стараясь не сильно нарушать правила. Глухое, неприятное предчувствие скребется где-то под ребрами. Вся та легкость, то тепло, что подарил мне вечер с дочерью и смешная фотка Барби, испаряются, как дым.

В клубе аншлаг. По воскресеньям тут всегда так. Но наверху. В моем ВИПе, слышно только отдаленный гул и здесь уже пиздец накурено — в пепельнице на столе столько окурков, как будто кроме моего лучшего друга здесь еще десяток невидимых курильщиков. Дэн сидит в кресле, спиной ко входу. Перед ним на столе — ноутбук.

Невидимый сигнал — если он привез свою «рабочую лошадь», значит, пиздец уже случился, и вопрос стоит в количестве последствий. Что-то мне, судя по взгляду Дэна, уже прилетело, но какого-то хрена я еще не понимаю, что и куда именно.

— Что за похоронная процессия? — спрашиваю я, садясь напротив.

И я вижу в его глазах то, чего не видел уже очень давно. Какую-то мрачную, тяжелую решимость.

— Дэн, блядь…?

— Авдеев… слушай… — начинает он, и его голос звучит непривычно сипло, — ты знаешь, что мы друзья. Больше чем друзья. Ты мне как брат, Вадим. Все, что я делал и делаю — я делаю ради тебя. Ради твоей безопасности. Ты должен это понимать."

"— Дэн, — чувствую, как внутри нарастает раздражение. — Хватит мять булки. Выкладывай. Кто под меня копает на этот раз?

Он смотрит.

В упор.

Как будто ему до сих пор не уверен, что нужно открывать рот.

В гул музыки с танцпола врезается стук каблуков — официантка приносит мой «фирменный коктейль» — минералку с лимоном. Зажимаю стакан в ладони, мысленно начиная обратный отсчет от трех. Если Дэн не откроет рот — я из него, блядь, все это дерьмо вытрясу.

— Девочка, которую ты ебёшь… — Он как чувствует — начинает говорить ровно после моего мысленного «один и пуск».

Какого…?

— Она не Кристина Барр, Авдеев.