Титановый король

– Ты же помнишь, да, что я парень простой, и самолетов от меня ждать не стоит?

– О, вот только не начинай опять! – закатываю глаза. – Давай показывай, что у тебя?

Федор достает из сумки бумажный конверт. Большой. Формата А4.

– Вот.

Наверху тарарам. Хлопают двери. Орут пацаны. Гавкает собака… На самом деле лучшего подарка сложно представить. Но раз уж Фед придумал еще что–то… Открываю конверт и достаю какие-то бумажки. Пробегаюсь по ним несколько раз, но, если честно, все равно мало что понимаю. Хотя… я уже видела такие.

– Сначала я думал, что успею тебе заработать на приличный подарок. Потом понял, что на четверть ставки медбрата я даже нормальный букет цветов не куплю, так что пришлось проявить креативность.

Киваю. В горле першит. Ну, вот где? Где таких мужиков делают? Я зажмуриваюсь. Закусываю щеку. Но ч-ч-ерт. В последнее время я стала дьявольски сентиментальной.

– Так, ты, похоже, ничего не поняла…

– Да… П-похоже.

– Это результаты анализов. Смотри, HLA-антитела, в том числе донор-специфические, вообще не выявлены, виртуальный кросс-матч отрицательный. Серологический лимфоцитологический тест отрицательный. Ты же понимаешь, что это значит?

Да… Господи, да. Мне пришлось овладеть этой терминологией и вникнуть в суть.

– Да, я понимаю, что это означает. Но я не понимаю, что ты мне хочешь этим сказать.

– Я – подходящий донор. Поверить не могу. Это какое-то чудо!

– Но мне уже не нужен донор, – теряюсь… теряю нить разговора и падаю… падаю куда-то… вверх.

– Да. Слава богу. Я буду только рад, если он тебе не понадобится, но…

– Но? – сиплю я, облизав губы.

– Но если вдруг такая необходимость возникнет, считай, донор у тебя есть.

Фед внимательно смотрит на меня исподлобья, очевидно, ожидая какой-то реакции. Может быть, шутливого ответа, а я не могу… Ни сказать не могу, ни пошевелиться. Внутри меня происходит что-то… необъяснимое. То, с чем я никогда еще не сталкивалась раньше. Меня ломает пополам. До хруста в позвоночнике. Я складываюсь, обхватываю руками колени. С губ срывается всхлип.

– Да знаю я. Идиотский подарок. Просто ничего лучше не придумал. Считай, это… как оно бишь у вас, крутых воротил, зовется, фьючерс?

– Помолчи! – шикаю я. Нет-нет, я понимаю, что он, испытывая страшную неловкость, тоже пытается перевести все в шутку… Но… – Не шути. Пожалуйста. Не шути с этим.

– Дин! – Фед пугается, когда до него доходит, что я вовсе не смеюсь, как он было решил. А плачу. – Прости меня. Вот я дебил.

– Замолчи!

Я без сил опускаюсь на колени. Он садится рядом. Подтаскивает меня, дрожащую, к себе.

– Для меня никто… – стучу зубами. – Никогда… не делал ничего подобного.

– Так я еще ничего не сделал.

– Это не имеет значения.

Не в силах сидеть, я ложусь на пол. Сворачиваюсь улиткой… Лоб касается колен.